Утопия

В приют для пропащих мечтателей, джентльменов удачи, монахов искусства, нет указателей. Ничего и компас не значит даже для гения, как бы он ни искал. Только чувство неясной тоски и стремления. Фабрика сделает лучше, иначе: Людей — на идеи. Идеи — на идеал. Живёт, себя вывернув, сжав, искорóбя, городок — прицел конвоира, не знающий сна и подобия. За хребтом пограничных застав, на обочине крайнего мира, в утробе, среди выевших шпалы трав в лихорадке жмётся утопия. Зовёт таких же. В бредóвом азарте бросающих дом, оставляя последнего друга, ткнув горящей спичкой на карту, в болящую метя округу, не думая, не видя, не чая. Пойдём. Найдёшь, куда сердце — я обещаю — в рёбра бьющее, в руки дрожащие, деть бедовое, беспокойное. На обочине крайнего мира затягиваются порезы и уходит старое, болезненно-знойное. Один вкус металически сóлоный. Пойдём — поезд ждёт своего пассажира. Только рельсы ведут всегда в одну сторону.