Парабола (Пропуск)

Глухой стук шагов по стальным лесам. Пятна света сливаются воедино и угасают, не появляясь больше ни на миг. Взгляд погрузился в полную тьму, и лишь болезненные сопения спутника рядом удерживали разум Наратора от того, чтобы соскользнуть в небытие. Может, у них всё ещё есть шанс... Хотя мужчина уже давно не верил в это. Он не видел искр, но чувствовал жар на щеках и тяжесть в лёгких, пока воздух продолжал рассыпа́ться. Никогда в своей жизни рассказчик бы не подумал, что воздух может рассы́паться, но, пожалуй, это не казалось таким уж странным сейчас. Наратор почувствовал, как его бережно завлекли в тесный лифт. Голова невольно опустилась на плечо Стэнли. Он всё ещё тут, жив, и не бросил. В конце концов, ему не всё равно. *** Стэнли чувствовал, как внутри него нарастала паника. Что если они не дойдут? Что если будет слишком поздно? Если Наратор умрёт раньше, чем они найдут эту чёртову панель? Он так потерянно жмётся к Стэну, боится оказаться даже на шаг дальше чем вплотную. Стэнли не мог на него злиться сейчас. Ни за грубые слова или постоянную болтовню, ни за всю ту боль, которую он принёс, ни даже за эту его высокомерную манеру подачи самого себя. Мужчина как никогда сейчас хотел слышать этот бесконечный нудный бубнёж, даже если бы это были линии сценария, даже если бы это были сплошные жалобы. Что угодно, только не молчание. Перестань. Перестань так прижиматься ко мне, поджимать губы в печальной и глупой улыбке, будто это конец. Перестань так невозмутимо утыкаться мне в плечо. Перестань выглядеть так беспомощно. *** Кураторша свернула налево и зашла в третью по счету дверь. Она была закрыта, но не заперта, а потому стоило дёрнуть ручку и проход был открыт. Н-да, конечно я не знаю как ты будешь делать что-либо на этой панели, она почти полностью поглощена глитчем... — Разберусь. Для начала скажи, что нужно делать. Ах, всё элементарно просто. Нужно всего-то через консоль переместить Наратора сюда, удалить источник ошибки, восстановить из резерва локации которые пострадали и перезапустить. Дальше игра починит сама себя. *** Двое вошли в комнату с высоким потолком, усеянную мониторами и панелями с кнопками. Вернее то, что едва её напоминало. Стэнли опустил тело Наратора на землю, рядом с одним из блоков. — Стэнли... Ключ у меня в кармане пиджака, достань его и открой дверь. Там должен быть пульт, панель управления. Работник №427 выудил связку ключей и направился к единственной закрытой двери в сфере досягаемости. Мужчина несколько раз ошибся прежде чем подобрать нужный ключ. Щелчок замка. Дверь медленно и неохотно открылась. Нет. Нет-нет-нет. Нет, это не может быть конец! То, что предполагаемо раньше было подсобным помещением сейчас превратилось в фарш из глитча и обрывков текстур. Стэнли протянул руку внутрь, надеясь нащупать хоть один осязаемый предмет, но лишь сильнее обжёг руку. Это не может быть, правда же? Почему? — Стэнли? Стэнли, почему ты плачешь? Стэнли наконец обратил внимание на собственные всхлипы. Горячие слёзы катились по щекам, оставляя солёные следы. Это несправедливо. Почему так? Почему как только они приблизились к спасению, кому-то захотелось выдернуть её прямо из рук?