Сборник недописанного

сидя на холодном бетоне, смотря на него сейчас, в груди росло громадное беспокойство. его очки валялись где-то далеко, и без них его глаза казались чем-то совсем другим. далеким. его зрачки были совсем обычного размера, вот только пьян он был на славу. в этот вечер хлестали мы больше, чем обычно, и повода на то совсем и не было. вот только я то пить умел. а у поттера глаза стеклянные. он сидел несколько секунд неподвижно, втыкая в одну точку и резко упал на спину, его рука потянулась вверх, и указательный палец стал описывать какие-то круги в воздухе. в этот раз он был не такой как обычно. в этот раз я его действительно не узнавал. у него пьяного обычно рот не затыкался, он приказывал мне лить ему ещё больше и дать и то, и сë, и другое. тут же он был каким-то странным и самое главное — он молчит. я боялся отвернуться от него хоть на секунду, поттер тот ещё поттер, bluad', проследишь за ним и крышка — он уже кидает в рот 5 таблеток или валяется посреди дороги. я привык. я привык, что он эгоиста кусок, что пьяный он вообще ни о чем не думает, что взбредёт, то и делает. я правда привык. но сейчас он о чем-то думал. да у него на лбу написанно было: «я, eblan, хочу какую-нибудь parashu сморозить». и я ждал, я ждал когда он поднимется с пола и что-нибудь уже, bluad', да скажет. минут шесть и терпения моего уже не было. —поттер —знаешь, борис, я к тебе… —поттер, молчи —боряя. я. —молчи, тео, ты, трезвый, не сказал бы этого —нет. это правда и с меня как рукой сняло. я, не в силах продолжать сидеть, упал на спину, придвинулся к этому рядышком и, думая о том, что он только что чуть не spizdanul, пустил взгляд в небо пьяным людям верить нельзя