Они просто...

— Не говори так, не поймут нас. Так тихо выдыхает слова Коля прямо Мокривскому в губы. Он слишком пахнет духами — Лебедев вылил на мальчика почти весь флакон своих сладковатых духов. Чтобы люди оборачивались. Чтобы морщили носы, и никогда больше не подходили. Да, он собственник, только вот Рома лишь его, и не нужны косые взгляды, чтобы прижимать того и не отпускать. И в клубе также. Лишь с ним сидит. А все на ухо Мокрицы шепчут: не правильно, не надо. Они ничего не понимают. Зато понимает стример и шлёт их нахуй, куда подальше. Пусть это и его бывший враг, но ведь любит. От себя не отпускает, на других не смотрит, не говорит с ними. Да и вообще шепчет, что лучше Ромы тут нет. Ни Дипинс, ни Жожо с Хесусом — всё одно дерьмо. Только Мокривский. Все страшные — вот что хочет доказать клоун со взглядом хуже, чем у черта. Мрачным и затягивающим. С искривлённым ртом, плотно сжатыми кулаками, и бешеным видом своим. Ты лучше других, ты лучше меня. Шоумен делает снимки раз за разом, пока тот спит — нельзя, примета плохая. Но он умом не блещет, лишь хочет, чтобы Рома Мокривский чаще посещал его галерею, которая уже и так под завязку забита фотографиями со стримером. Он надевает милые заячьи ушки, спамя потом в лс, что Мокрице то больше идёт, и что вообще забирай, и даже фанатов не слушает, когда те против этого и их отношений. А вас спрашивали? Нет. Значит — молчите. Летите, рассыпьтесь прахом, вы как ненужный мусор. Но ни Рома, что поправляет светлую чёлку, смущённо оглаживает шею и краснеет так мило при каждых его касаниях, что внутри что-то тёплое разливается, будто бы прилив волны. Мокрица — как литр никотина. И такие глаза… в голубом бризе можно утонуть. Нисколечки ни холодные. Вот только одна проблема у них, всё же, есть. Они просто друзья. Во такой вот замес.