Мой самый желанный прохожий

В покоях цвета Алебастра...

      Июль. 7-е. Дождь. Сосны. Насквозь промокший гамак между деревьев и человек, лежащий в гамаке.       Тихое серое небо... Оно не плачет. Оно никогда не плачет, если идёт дождь. Наверное, одно из величайших заблуждений людей состоит в том, что они считают, что дождь - это грусть, печаль, слёзы.        Но это серое небо с неяркими, почти невидимыми и чуть более тёмными линиями, чем оно само таит в себе лишь покой..        Самое прекрасное время, самое прекрасное место, чтобы читать стихи...

Не убегай безвольно в сладостный закат,

Лишь старости дозволено идти по краю...

              А вот и ветер... Прохладный и тихий он мерно покачивает гамак, будто детскую кроватку, считая, что сейчас - самое время для колыбельных и никакие стихи не смогут так хорошо заполнить тишину, как тихий и мелодичный напев.

Холодный ветер кружит в танце

С полупрозрачной тишиной...

       Капли, холодные большие капли падают на лоб, на глаза, на губы. Они покрывают тело, растворяются в собственном шуме и уносят прочь.        Как яд они проникают в вены, в артерии заполняя собой всё и даря покой. Они не вредят, никогда не вредят. Они спасают. Кажется, будто единственное, что осталось в этом мире настоящего - это дождь. Только он, кажется, не способен лгать. Он никогда не будет слепить тебя, никогда не будет лгать тебе...        Он приносит жизнь, когда она нужна....       Он приводит смерть, когда та становится лекарством...       Он дарит бессмертие, когда его становятся достойными...       

Мой самый последний прохожий,

Мой самый желанный прохожий.....