Ростов на дне

Всё пошло от мимикрии жанра И даже так я не постиг, не понял себя; Копирка стиля юной дамы, Рассвет мысли в духе мелодрамы, И так далее Всё подведено под черту, Всё сгнило в глубоком пруду. К счастью, своему я до сих пор живу, Однако всматриваясь в сверхнову Держу язык за зубами – молчу. Нет, не Сороксовский профессор отнюдь, В библиографии своей не Курт Воннегут, Гигальмеш забытый в могиле своей, Поющий в терновнике Psycho, Цепляющий прогресс через Python. Оливер Твист, переросший в поэта, Швейное дело под приглашение на казнь, От богатых слов получаю оргазм, Но занимаюсь еблей с простаками – с вами. Год любимый на пальцах набью Уже не семнадцать-ноль-три, а семнадцать-семь-семь Таков наш путь патриотов-героев С окраин чужих городов Паломников строй гурьбою ведём, Из сельских расщелин в Ultima Thule До зимы с толмачами идём. Как Платонов в Котлован Я коммунистов убиваю. Я не бог, а мать твоя, Оттого я так уродлив и ужасен. (Твоя мать - пре-екрасная женщин!) (За Донбасс и пальцем не дёрну) Город погибший, город-на-дне, Убитый отцом ты по пьяне, Разлагаешься в парке на лавке И всё изнутри ты ломаешь. Не герой и не захватчик, Не идея и не подача, А так лишь место пребывания.