Призрак, жаждущий мести.

Утро. Солнце, светившее так ярко, что невольно зажмуривались глаза. Прохладный, влажный ветерок слегка залетал в огромную ограду и шевелил зелёную травку, с которой в ту же секунду падали капельки росы, а среди всего этого стоял деревянный, как казалось такой же влажный дом от которого веяло сыростью после вчерашнего дождика. Внутри же этого здания, уже во всю проходило расследование очередного, интересного и опасного дела.

- "Ае... Е... Л... Нет! Всё равно не понимаю. Линч, на ты посмотри! Тут ни черта не разобрать" - уже во всю возмущался Джон. На протяжении 10 минут, он сидел и пытался прочитать, слегка покоцанные документы. - "Ладно, давай сюда. Посмотрим, что у нас тут" - с лёгким интересом сказал Линч, беря потрепанный пожаром паспорт в руки. - " Ае...еши...лу...с. Ае...шил...ус. Аешил...ус. Что это за имя такое." - как будто понимая что там написано, говорил журналист. То чуть прикрывая, то открывая веки, он пытался приглядеться к размытому имени. - "А фамилия?" - спросил Джон, надеясь узнать хотя бы что-то. И почему он сразу её не посмотрел? Сконцентрировался на имени? Возможно. - "Ладно, ох... Фамилия, фамилия... Фри... Фри... Фривалум? Однофамилец что-ли?" - предположил Линч. - "Или родственник" - здесь, уже почти хором сказали парни. - "Адрес тоже не разобрать, думаю, нужно съездить в ту больницу, в которой предположительно находится мама Анны... Светлана, да, Светлана. И нужно поторапливаться, мы можем не успеть. Насколько я знаю, в психушке свиданий, нет. " - сказал журналист, беря в руки свою камеру, которая стояла на зарядке. Съездить туда нужно, во-первых можно будет узнать о подробностях пожара или ещё какие-нибудь детали, во-вторых, о обладателе документов, вдруг это их родственник? А может и кто-то посторонний, и если они такие везунчики, и всё-таки это был поджёг, это могли оказаться документы самого преступника... Хотя маловероятно. Но всё же, съездить нужно. Возможно они узнают, где похоронена Анна и смогут сжечь её останки, а далее спокойно смогут вновь вернуться в тот дом. - "Вчера была такая ужасная погода, а сегодня жара. Вот не одно так другое! Могли бы позже поехать или раньше, когда жара не такой сильной была. Да, он надо мной издевается. Нельзя в нормальную погоду всё это делать." - бурчал Джон, пока журналист записывал что-то на камеру.

День. Ярко палящее солнце над головами многих жителей городка, казалось пытается расплавить и погубить всё и вся в округе, хотя многие после вчерашней непогоды были рады вновь увидеть его над собой. Ветра не было, и из-за этого на улицах было очень душно, воздуха буквально не хватало. А лес, что окружал город, ценной собственной жизни, растворялся на солнце, пытаясь сохранить прохладу в своих тенях. Уличные собаки лежали под заборами, высунув язык. Они пытались хоть как-то охладиться. А каждый второй на улице либо ел мороженое или что-то холодое, либо пил что-нибудь утоляющее жажду будь то вода, сок, лимонад или любая другая газировка.

- "Так, это вроде та больница" - сказал журналист, припарковываясь в отведённом для этого месте. - "Ли-и-инч, пошли зайдём в какой-нибудь киоск! Я ужасно хочу пить, эта жара меня убьёт" - то ли жаловался, то ли умолял журналиста писатель. Погода и в правду была жаркой, для начала лета или конца весны, это довольно странная погода, тем более, когда, почти буквально, они живут в хвойном лесу, где могучие ели растут чуть ли не до небес. - "Джон, мы это уже обсуждали! Сейчас опросим Светлану и потом уже зайдём куда-нибудь. Мне тоже жарко, но если мы не сможем её опросить, то и не сможем расследовать это дело, понимаешь? Её с минуты на минуту, могут увезти в психиатрическую больницу! А там мы уже не сможем с ней поговорить." - в сотый раз, уже с раздражением объяснил Линч, выходя из машины и беря в руки уже записывавшую всё происходящее камеру. - " Да, ладно, ладно. Не кипятись. Итак жарко. Понял я." - сказал Джон, выходя из машины, он прекрасно понял, что если будет продолжать, то уже никогда в жизни не попьёт и даже не поест. - "Вот так бы сразу" - буркнул журналист, уже направляясь в сторону больницы. - "А как мы с ней сможем встретиться? У неё же вроде бы нет родственников." - задался вопросом Джон, догоняя Линча. Естественно, не будут они же через окошко лезть... Хоть парни так и делали, но конечно же не будут. - "Я скажу, что я её двоюродный брат... Из другого города, да, скажу, что приехал проведать её." - ответил на вопрос писателя Линч. - "А я?" - с возмущением, удивительнием и непониманием спросил Джон. - "Ты постоишь, подождёшь меня." - спокойно ответил Линч, краем глаза глянув на Джона. -" Как обычно, всё интересное и без меня." - тихо, себе под нос, ворчал Джон идя за журналистом.

В больнице оказалось прохладно, правда пахло всякими таблетками, медицинскими предметами и другим: антибиотиками, спиртом, кровью, битами... Да и вообще, чем там только не воняло. Слегка грязные и обшарпанные стены маленьких, узеньких и точно бесконечных коридоров, извивались с разной наклонностью и под разными углами. В палате под номером 43, лежала и бездушно смотрела в потолок Светлана Фривалум. В самом помещении было 4 койки, раковина над которой было зеркало, стол, который был рядом с окном, а над ним на специальной балке висел красивый, розовый тюль. Девушка была в палате, совершенно одна, поэтому услышав 3 очень тихих ударов о дверь, всё равно испугалась. Вздрогнув, она поднялась с койки и начала внимательно разглядывать белую и резную деревянную дверь.

- "Можно?" - спросил журналист из-за двери, аккуратно приоткрывая её. - "Да, да. Конечно же." - с небольшой задержкой, ответила Светлана. После чего журналист тихонько вошёл в помещение. - "Извините, вы Светлана Фривалум?" - на всякий случай, поинтересовался Линч. - "Да, это я. А вы, собственно, кто?" - с неподельным интересом споросила девушка. - "Я - Егор Линч, журналист. Я пытаюсь расследовать ваше дело... И хотел бы задать вам пару вопросов... Если вы конечно не против." - аккуратно начал Линч. - "Ох, да, конечно, я вас поняла. Я отвечу на ваши вопросы. Я бы сама хотела во всём разобраться... Но как я понимаю в ближайшие время у меня не получится этого сделать..." вздохнула Светлана. - " Да, хорошо, чтобы вас не задерживать и не напрягать, давайте начнём... Эм... Где вы были на момент пожара?" - сказал журналист, начиная с самого банального, чтобы девушка не подумала ничего лишнего и не решила, что он тронулся головой. - "Я была у соседей, это... Это мои знакомые, друзья. Мне тогда было тяжело... Я, я не могла успокоиться из-за смерти мужа. И оставила Аню... Одну... Дома... А потом..." - говорила Светлана, что казалось она вот-вот заплачет. - "Так, ладно. Я вас понял. В вашем доме, мы обнаружили документы. И... Если вы сможете понять... Чьи они..." - сказал журналист, передавая документы Светлане, а та взяв их в руки начала разглядывать. - "Дак... Это же... Паспорт... Паспорт моего брата... Аешилус Фривалум... Правда, это его старые документы. Здесь... Конечно, плохо видно, но этого его старый адрес... И... Вы говорите нашли это у нас дома?" - задала вопрос девушка, попутно возвращая документы Линчу. - "Да... Вы не знаете, как они могли там оказаться?" - уже с большим догадками и интересом спросил журналист. - "Знаете... Это его очень старые документы и он в один из дней мог просто забыть их у нас... Но спустя пол года, после того как он поменял место жительство, в том числе и документы на новые. Он пропал, пропал безвести 2 года назад. Поэтому... Я больше ничего о нём не знаю." - с небольшой тоской проговорила Светлана. - "А может адрес... Вы же помните его адрес перед пропажей?" - с бескрайней надеждой допрошивал девушку Линч. - "Да... Помню адрес... Улица Абсинтис* 56-27. Но скорее всего там уже проживают другие жильцы и..." - ответила Светлана. - "Да, я всё понимаю. А... Не могли бы вы сказать, почему вас направляют в психиатрическую больницу?" - просто уже из интереса спросил Линч, вроде бы Светлана не похожа на писихбольную. - "У меня переодически бывают панические припадки" - спокойно сказала девушка. - "Иии, я понимаю, для вас это тяжело... Но не могли бы вы сказать, где похоронена ваша дочь... И муж." - спросил журналист, стараясь уловить каждый сантиметр слов, что будут сказаны Светланой. - "Мх... Да..., они похоронены на центральном городском кладбище, от центральной дороги влево. Рядом..." - вновь вздохнув, сказала девушка, словно у неё в горле был ком. - "Да, спасибо, и самый последний вопрос, не могли бы вы сказать, где погиб ваш муж." - поинтересовался Линч. - "На 67-ом километре трассы Флэксу. Ааа... Вы... Собственно..." - начиная что-то подозревать попыталась спросить Светлана, но её перебил журналист. - "Так, ага. Ладно. Спасибо вам, учту. Всего хорошего, досвиданья, выздоравливайте" - быстро выскользнув за дверь, сказал Линч. - [Фух... Пронесло, надеюсь] - выдохнул журналист и быстрым шагом направился к выходу.

Полдень, самое пекло. Благодаря жаркой погоде на улице не единой души. Редко можно встретить автомобиль, который едет по разгорячённому асфальту, или пешехода невзирающего на плящее солнце. Наши герои едут в машине к предпологаемому бывшему месту проживания брата Светланы.

- "Ну и что, Линч. Что она сказала? И куда мы едем, выкладывай." - сказал Джон садясь следом за другом в автомобиль. - "В общем, слушай. Светлана сказала, что документы, которые ты нашёл в их доме, это старый паспорт её брата Ае-шилуса Фривалума." - немного запнувшись на имени, начал рассказывать Линч, выворачивая на дорогу. - " У неё был брат? Че* за имечко такое? А у неё ещё есть братья?" - в наглую перебивая журналиста, спрашивал писатель. - "Да, подожди ты!" - отрезал его волну вопросов журналист. - " Да, понял я, понял." - прошептал Джон. - "И в общем... Э... Да, она не знает откуда эти документы у неё дома... А насчёт есть ли у неё другие братья..., или сёстры, я не интересовался... Но, ладно, разберёмся. Так, ещё у нас есть последние место жительства её брата, там возможно сейчас живут другие люди, потому что этот Аешилус пропал 2 года назад." - спокойно продолжал журналист, рассказывая всё, что знает. - "Также я примерно знаю, где похоронена Анна... И муж Светланы, кстати о нем. Также я знаю его место смерти... Ну... Мало ли." - закончил свой пересказ Линч. - "Нам нужно сжечь останки?" - уже зная ответ, поинтересовался Джон. - "Да, думаю стоит, чтобы неупокоенная Анна не пугала людей свои присутствием, пх" - слегка посмеявшись, ответил Линч своему приятелю. - "Стой, стой, Линч. Притормози вот здесь." - резко и неожиданно скомандовал Джон, тем самым напугав бедного журналиста. - "Что? Куда? Какого?" - резко затормозив и припорковавшись в ближайший карман, сказал в полном непонимании Линч. - "Да, погоди. Там магазинчик на углу. Я пить хочу. Сейчас прийду." - быстро выскочив из машины, сказал писатель и убежал к своей ненаглядной цели - бутылке воды... А может быть и еды. - "Вот какого... Агрх, предел наглости... Как... Вот вернётся, я ему..." - начал бурчать Линч, и делал он это до того момента пока писатель не вернулся, а может и ещё дольше.

Кирпичное, 5-ти этажное здание, с множеством различных, цветных балкончиков. На крыше урчали голуби, что означало рассвет брачного сезона у этих птиц. На улице стало немного прохладнее, хотя всё же жара, но уже не душная. А вот в тенях этого дома уже вовсю бегали дети, резвясь в небольших, огороженных садиках возле подъездов под окнами. Предполагаемая квартира находилась на 4-ом этаже. Туда и отправились наши герои.

- "Так, если 27-ая квартира, то... Наверное 1-ый подъезд... Ээ..." - пытаясь примерно понять куда им идти, говорил журналист. - "Тц, ну вот же наклейки на подъездных дверях! Вот с 1-ой по 20-ую квартиру, первый подъезд. С 21-ой по 30-ую, второй подъезд, нам сюда." - цокнул Джон, указывая пальцем на нужный вход, он оказался открытым, благодаря подпиравшему дверь камню. - "Спасибо, Джон" - без какого-либо сарказма или издевки, поблагодарил друга журналист. - Не за что, не за что, Линч" - шёпотом повторял Джон. Войдя в подъезд, ребята наткнулись не на самые приятные вещи: ужасный, канализационный запах, вперемешку с запахом табака и какой-то жареной картошки. Обшарпанные, изрисованные стены. И недавно помытые полы, что в добавок пахли хлоркой. Но из всего этого можно выделить единственное: прохлада и тишина, здесь не было слышно громкого ребятишечного смеха и хлопотанья, не было до жути утомляющей жары. И всё-таки все запахи, что кружили в округе, не могли остаться без внимания писателя. - "Фу, и чем здесь, чёрт пойми, воняет. Аэгх" - сказав это, Джон максимально правдоподобно сделал вид, что его сейчас вырвет. - "Джон, ты же знаешь, что так могло быть. Успокойся" - сказал Линч, которому явно надоели выпендрёжки своего напарника. - "Эээф, меня сейчас стошнит, фу, мать вашу... Кхе-кхе" - не мог угомониться писатель. - "Джон, мать твою!" - слегка вскрикнул Линч, давая понять своему другу, что стоит прекратить - "Фу, и как же здесь можно находиться, воняет будто, будто..." - продолжал возмущаться Джон, идя за журналистом, уже более менее успокоившись, но всё же с презрением и отвращением окутывая весь подъезд своим недовольным взглядом, который скрывался (не особо это у него получалось) за очками. Поднявшись на нужный этаж, ребятам оставалось найти нужную квартиру. Позвонив в первую деревянную, с слегка потрёпанной кожаной обивкой дверь, им никто не ответил, довольно ожидаемо. На другой двери, она была железной и довольно массивной, висел номерок 28. Значит все-таки нужная квартира была та, из которой им никто не открыл и даже не ответил. Позвонив в рядом находившийся звоночек от квартиры с железной дверью, первые пару секунд ничего не происходило, далее стали слышны какие-то шаркающие о пол шаги, после чего звук открывающейся щеколды. Перед парнями показалась низенькая, сгорбленная, и немного толстенькая старушка, с гранатовыми, точно крашеными волосами и короткой кудрявой стрижкой. Глаза у неё были светло-кариего оттенка и их закрывали круглые очки с фиолетовой оправой. Одета она была в синий халат, который в некоторых местах был с красными, розовыми, жёлтыми и синими цветочками. - "Здравствуйте, вы кто такие?" - спросила, не до конца открыв дверь, старушка. - "Здравствуйте, я Егор Линч - журналист, а это мой друг Джон..." - "Чего вам надо-то?" - перебила журналиста бабушка. - "Эй, слушай, бабуся... Мы..." - в своём репертуаре начал Джон, но Линч смог его остановить и не сделать так, чтобы прямо перед их носом дверь захлопнули. - " Джон...! Извините, мы бы хотели узнать по поводу старого жильца и... Новых жильцов 27-ой квартиры" - сказал журналист, надеясь, что старушка даст им хоть какую-нибудь информацию. - "А, раз так, то можете пройти. Мне есть что вам рассказать." - сказав это, бабушка открыла дверь пошире, приглашая парней, как гостей, в свой дом.

***