Цирк

      Эллиот Биркейл боялся.       Боялся до липкого пота ладоней и тянущей боли в желудке. Вся эта затея сейчас казалась глупым фарсом, начиная с поддельных документов, которые им нарисовал за пятьдесят баксов Джоэль и заканчивая бутафорскими очками на широченной морде Кэйлеба.       Эллиот боялся. Стоило им пересечь пункт охраны и пройти в фойе лечебницы как стало очевидно что они в ловушке. С минуту на минуту явится полиция, скрутит их троих и предъявит обвинение о пособничестве опасному преступнику.       Эллиот поймал на себе нервный взгляд Джефа. Он думал о том же? Боялся так-же как и сам Эллиот? Впрочем, путь назад уже закрыт с громким лязгом револьверных дверей. Свою роль придется играть дальше.       - Добрый вечер.       Служащий за стойкой регистрации поднял взгляд на прибывших.       - Чем я могу вам помочь?       Эллиот откашлялся.       - У меня и моих коллег сегодня запланирована встреча. С пациентом.       - Да? И к кому вы?       - К Артуру Флеку.       Кэвин Уилсон, так значилось на бейджике сотрудника клиники, внимательно посмотрел вначале на Эллиота а затем и на его сопровождающих. Он невыносимо медленно взглянул на часы, а затем провел пальцем по странице журнала посещений.       - Мистер Джонс? - спросил он, отыскав подходящую запись. - Из окружной психиатрической больницы?       - Да, все верно - кивнул Эллиот.       - Могу я взглянуть на ваши документы?       - Пожалуйста.       Эллиот протянул, заранее заготовленные документы. Кэвин Уилсон окинул взглядом поддельные удостоверения врачей и кивнул, возвращая. Неужели все? Их пропустили, поверив поделке местного бандита? Или где-то под столом он успел нажать на кнопку вызова охраны? Как бы то ни было, Эллиот и его сообщники проследовали в дальнее крыло, где содержали самых опасных пациентов.       - А вы в курсе что он сделал с психиатром месяц назад? - поинтересовался один из охранников, которого приставили сопровождать врачей до палаты особого пациента.       - Еще бы - хмыкнул Джеф. Охранник смерил его полным сомнений взглядом: - Лучше бы пристрелить этого ублюдка! Сколько еще честных людей пострадает?       - Он болен, сэр - пожал плечами Эллиот. - Наша задача помочь ему.       - На наши налоги!       - Без него, вам не с чего было бы их платить - добавил Джеф.       - И то правда. Будьте начеку, парни! Удачи!       - Она нам пригодится - едва слышно ответил Эллиот.

***

      Одиннадцать минут двенадцатого.       Обычно в это время в клубе “Ха-Ха” все готовились к своему выходу на сцену. Без разницы - улица это, чей-то дом, праздничный холл или общественное учреждение. Сцена есть сцена. Артист обязан блистать на ней.       Работа клоуном нравилась Артуру. Конечно, он видел свою карьеру куда обширнее чем простой клоун, но надо же было с чего-то начинать. Бастер Китон, к примеру, вовсе упал на задницу перед Гарри Гудини, а спустя пару десятков лет стал режиссером. И весьма успешным, надо сказать.       Теперь черед Артура стать легендой. Новым режиссером жизни Готема. Артур усмехнулся своим мыслям. Здесь в небольшой палате, закрытой тяжелой дверью с тремя замками он чувствовал себя кинозвездой. О нем писали в газетах, показывали по телевизору, шептались в коридорах и, безусловно, фантазировали перед сном. Кто-то, даже утверждал, что Артур стал основой его научной статьи! Неплохо для простого клоуна из нижнего города.       Сегодня его обещали посетить. Артур считал минуты. Даже слегка нервничал, ведь у него были планы. Свет из окна проникал в белую палату от чего она как будто растворялась и казалась еще больше. Словно он уже на сцене, слушает аплодисменты и выкрики взбудораженной публики.       Наконец, под свет софитов вышел ведущий, взял микрофон со стойки и публика стихла.       - Дамы и господа! Луис Джонс и компания! Поприветствуем!       Артур радостно захлопал в ладоши. Ему не составило труда догадаться что эти посетители пришли за ним. И, кажется, это поклонники.