Дневник одинокого привидения

Смерть подкралась незаметно, застигла врасплох и обрекла на вечные муки. Видимо, при жизни я совершил достаточно нехороших поступков, иначе за что мне такая радость? Сколько уж зим бестелесной сущностью брожу по грешной земле. Ищу то, что мы, призраки, в простонародии зовём покой. Тело моё догнивало свой век в сырой земле, а душа продолжала жить. Вчера в нашу деревню забрались школьники. Кажись, искали чего и, кажись, не нашли. Вдоль и поперёк землю истоптали, в каждый дом заглянули, возле колодца долго крутились. Спуститься хотели, да только с собой ничего кроме худых рюкзаков не было. Уходили они с такими грустными лицами, точно клад отыскать не смогли. После них нашёл я, значит, у колодца странную книжечку, в которую теперь всё и записываю. Обложка красивая, яркая, узорчатая, а внутри пустые страницы. «Это же какой на дворе век, что людям стало лень буквы на бумаге печатать?!» — так я вначале подумал, пока название странной вещицы на прочёл. Д-н-е-в-н-и-к. Вот оно как! С детства к письму не приучен. Смотрел я, смотрел на цветастую книжечку, надеялся, что ребятки всё же вернутся за ней. Наивный дурак. Никто не пришёл. А я… А что я? Вытащил ручку, закреплённую ремешком-держателем на клёпке, и попробовал что-нибудь записать. К письму быстро привык, в скорости и понравилось. Правда, так и не придумал, какие именно записи буду вести… Ничего! Перепишу в него всё, что помню из старой жизни, и всё, что видел в новой. Глядишь, и выйдет у меня книга в лучших традициях зарубежных романов.