Тысячи слов за спиной

Тарелка с остывшей овсяной кашей стоит передо мной на столике. Я смотрю на неё тупым взглядом. Он очень не любил овсяную кашу... А я всегда заставляла его съесть всё, да ещё и клала больше, чем надо... Слёз давно не осталось, лишь странная пустота в груди. Есть не хочется. Вставать не хочется. Ничего не хочется. Но пора собираться в школу. Не ходить в школу мне разрешалось лишь месяц, а теперь надо наврстывать упущенное. Мне всё равно. Всё равно, как я закончу эту четверть. Даже если на второй год останусь. Это раньше я была лучшей в классе. Воспоминания о другой жизни опять укалывают место, где, должно быть, ещё остались какие-то куски сердца. Он никогда не любил школу. Часто прогуливал... А я после ругала его... Один раз даже ударила. Звонко, по щеке. А он даже не заплакал. Ойкнул, схватился рукой за щёку и, злобно что-то крикнув, убежал в свою комнату. Я встаю, машинально делаю привычные действия. Рюкзак собран, школьная форма надета. В коридоре по привычке останавливаюсь у двери, но тут же вновь убыстряю шаг. Он не выбежал ко мне из комнаты, на ходу запихивая в рюкзак дневник. Не крикнул: я готов! Не попытался проскочить на лестницу быстрее меня. И больше он так никогда не сделает... По улицам я иду одна. Но в ушах нет наушников. Ведь каждый день я слушала его. Делала вид, что мне неинтересно, но всё же слушала. Раздражённо хватала его за капюшон или рукав: не убегай вперёд меня! Брала за руку на дороге, "чтобы мама не убила". Я вздрагиваю. Машина. Большая чёрная машина, словно смерть... Я резко обрываю себя. Нет, нельзя. Нельзя об этом вспоминать. Ускоряюсь. До звонка ещё двадцать минут. Как всегда, приду раньше. Ну и ладно. *** Белый след, опоясывающий запястье. Словно зачарованная, я смотрю на него. - Эй, ты в порядке? Рука отрывается от дверцы шкафчика и щёлкает пальцами перед моими глазами. Я хватаю ладонь обеими руками, вцепляюсь пальцами изо всех сил, лишь бы не выпускать из зоны видимости белую полосу. - Откуда это у тебя? - выдыхаю я быстрее, чем успеваю подумать. - Ты, ты о чём..? - ошеломлённо отзывается тот, кого я только что схватила. - Пятно, словно браслет. Наконец, с трудом оторвав взгляд от руки незнакомца, я поднимаю голову. Мои глаза встречаются с ошеломлёнными глазами парня. Его лицо мне незнакомо. Коротко стриженные каштановые волосы, большие ореховые глаза. От него даже пахнет арахисовой пастой. - Откуда? - спрашиваю я, всё ещё смотря прямо в его глаза. - Это... Ну... Долгая история... - на какое-то мгновение, он смущается, но тут же приходит в себя. - Да кто ты вообще? Парень неожиданно резко дёргает руку на себя, вырывая ладонь из моих пальцев. - Меня зовут Кристина, - кажется, в первый раз за много месяцев я отвечаю быстро. - Теперь мы знакомы. Он смотрит на меня несколько странно. - Неожиданное получилось приветствие... - бормочет парень. - Я Тимур, новенький. - Браслет, - нетерпеливо напоминаю я. Тимур смотрит на меня исподлобья. - Я не должен ничего тебе рассказывать, - произносит он резко. Я чувствую, что готова расплакаться. Вновь ощутив, что живу, я сразу же начала терять нить. Но я сжимаю руки в кулаки. Уже открываю рот, чтобы что-то сказать, но в ту же секунду на всю школу звенит звонок. - Ну вот, из-за тебя я опоздаю на первый урок! Схватив рюкзак, Тимур бежит по коридору, а я застываю и чувствую, как по щекам катятся слёзы. Первые слёзы за много недель. *** Я стою у двери незнакомого мне класса. Именно здесь, как мне сказали, учится Тимур. Он выходит из класса последним. Слава богу, один. Я хватаю его за руку. За правую, не за ту, что с "браслетом". Парень резко оборачивается. - Что... - начинает он, но останавливается. - Кристина..? - Скажи, - произношу я настойчиво. - Опять со своим "браслетом"? Он устало разворачивается ко мне. Я лишь киваю. Чувствую, что на слова сил нет. - Хорошо, если тебе так надо, я скажу, - произносит он наконец. - Но после ты скажешь, зачем тебе это знать. Я киваю. На радость тоже нет сил. Нет сил ни на что. Слишком много эмоций за один день. - Ладно, - со вздохом он прислоняется к стене. - Несколько месяцев назад я ввязался в драку на улице. Получил ножевое ранение, на последнем издыхании попал в больницу. Мне делали операцию. Пятно появилось после этого, говорят какой-то раствор на меня пролили или ещё что-то, не знаю.. Он переводит взгляд на меня. - Достаточно? - Когда это было? - я произношу это раньше, чем успеваю подумать. Тимур хмурится. - В январе. - Число. - Зачем это тебе? - он смотрит на меня, как на ненормальную. Но мне нет дела. - Скажи число. - Не помню я числа! - раздражённо откликается он и уже разворачивается, чтобы уйти, но я успеваю вскрикнуть. - Нет, стой! Тимур нерешительно останавливается. - Скажи хотя бы примерно! Начало или конец месяца! Я сама не знаю, что творю. Уже давно меня ничего не интересовало так сильно. Уже много месяцев. С января... На что я только надеюсь?! Продолжить мысль я не успеваю, Тимур отвечает мне. - Примерно в середине. Сразу после каникул. Я замираю. В памяти мгновенно всплывает могильный камень со страшными датами "16 июня — 13 января". В горле пересыхает. - Тринадцатое... Тимур хмурится и ненадолго задумывается. - Да... Кажется, и правда тринадцатое, - он изумлённо смотрит на меня. - Как ты угадала..? - Артур... - тихо шепчу я, в первый раз решаясь произнести его имя. Где-то внутри что-то обрывается от его звучания. Я поднимаю глаза на Тимура. Голова начинает кружиться, я хватаюсь рукой за стену, чтобы не упасть. Тимур подхватывает меня под локоть. Левой рукой. А я вновь, не отрываясь, смотрю на его запястье. - Ты в порядке? Может, позвать врача..? Я качаю головой. - Н-не нужно... - Тогда идём на воздух. Сжимая мою руку, он тащит меня по коридорам. Я не смотрю, куда мы идём, мой взгляд сосредоточен на его запястье. Неожиданно Тимур резко останавливается. - Чёрт, где мы? - он оглядывается по сторонам. Оторвав взгляд от его руки, я поднимаю голову. - В другом конце школы. Выход туда. Я указываю влево. Что-то бормоча, Тимур сворачивает туда и почти бежит по коридору. - Стой, поворот! - окликаю его я. - Теперь направо. Тихо ругнувшись, парень подходит ко мне. - Ладно, веди, - сдаётся он. Я пожимаю плечами и разворачиваюсь. Мы идём в тишине. - Ты обещала рассказать... - негромко произносит Тимур через несколько минут. Я поднимаю на него недоумённый взгляд. - Рассказать что? Вместо ответа он лишь кивает на свою руку. - А, браслет... Я отвожу взгляд от пятна, чтобы не зациклиться на нём вновь. - Я... У меня был брат... - пытаюсь начать я, но тут же чувствую, как слёзы сжимают горло. Тимур спешно качает головой. - Ладно, не надо. Потом расскажешь. Я отчаянно мотаю головой. - Раз обещала, расскажу. Он был мне не родной брат, - быстро начинаю я, не давая себе времени передумать. - Когда я родилась, у меня был родной брат-близнец, но он умер, когда нам было два года. И родители взяли мальчика из детского дома.. Мой хриплый голос едва слышен, но мне всё равно, громче я не могу: - Он был на три года младше меня. Мы с ним... Не очень ладили. Вернее, я его сильно ревновала. Родители старались не делать между нами разницы и обоих любить, как родных, но мне казалось, что всё внимание достаётся ему. А тринадцатого января... Ком в горле перекрывает воздух, мне приходится остановиться. Я виновата в его смерти. Он так разозлился на меня, что бросился через дорогу, не посмотрев по сторонам. Чёрная машина, вылетевшая из-за угла, не успела затормозить... Слёзы затмевают взгляд. Как хорошо, вот он выход, мы пришли. Даже не попрощавшись с ошарашенным Тимуром, я бросаюсь к дверям. Не останавливаясь, бегу по улицам. Ветер треплет волосы, смахивает слёзы со щёк. Я начинаю дрожать. Тонкая блузка совсем не защищает от холода, пальто я забыла в раздевалке... Плевать. Я просто бегу. Бегу домой. Распахиваю дверь, вбегаю в квартиру. Дверь в мою комнату открыта. Швырнув рюкзак на пол, я падаю лицом в подушку и начинаю рыдать. *** - Кристи... Кристи... - голос всё больше удаляется. Нет, стой, куда же ты! - Кристи, Кристина! Кто-то трясёт меня за плечо. Я всё ещё сплю? Но нет, зовут меня уже наяву. - Что..? Открывая глаза, я вижу рядом с собой маму. - Доченька, ты в порядке..? Я пытаюсь улыбнуться. Губы с трудом складываются в непривычное положение. - Д-да... Кажется, да... Мама облегчённо выдыхает и тоже пытается улыбнуться в ответ. Я же пытаюсь вспомнить, что мне снилось. Кто-то звал меня. Кто-то протягивал ко мне руку... Руку с белым "браслетом" на запястье. Кто это был? Тимур..? Или... Или Артур..? Теперь ком не встаёт в горле непреодолимой стеной при звуке его имени. Моя улыбка становится шире. Пустота, оставленная в сердце после ухода брата, медленно начинает затягиваться. И пусть она никогда не исчезнет, теперь мне есть, кого любить. Потому как, по сути, я буду любить одного человека. Но любить ведь можно и по-разному, правда?