beingrøt

Мрачный лес заливало солнце, пробивающиеся сквозь листву. Деревья уходили вершинами в небо, и для того, чтобы их увидеть, приходилось запрокидывать голову. Пелле медленно брёл по лесу. В поисках вдохновения для новой песни он забрался в пока что неизведанную часть леса. Это, впрочем, не волновало его: лес был его вторым домом, и он ещё ни разу в нем не потерялся. Под ногой снова что-то хрустнуло, и Пелле машинально опустил голову, ожидая увидеть очередную сухую ветку. Но это была не ветка. Перед ним лежало нечто чёрное и помятое. Пер нагнулся. При ближайшем рассмотрении оказалось, что нечто — трупик вороны, причём явно не первой свежести. В безжизненных глазницах кое-где виднелись личинки, оперение потускнело и запылилось. Пелле довольно улыбнулся. Лес сделал ему подарок, и это было даже лучше новой песни. Он аккуратно, чтобы не повредить, подцепил комок перьев, намереваясь во что бы то ни стало взять ее с собой. Поднеся птицу к самому лицу, Пелле глубоко вдохнул, задерживая смрадный воздух в легких— будто вдохнул смерть. Птицу необходимо было вскрыть, это он совершенно ясно понял, с неохотой выдыхая смерть из себя. Ему надлежало добраться до самого нутра этого маленького воплощения тьмы.