Я умираю, потому что люблю тебя

«Я умираю, потому что люблю тебя. Я люблю тебя, но я умираю». Поезд всё приближается и приближается, а по моим щекам стекают горячие потоки слёз. Мне не страшно, нет, но я боюсь, что оставила уж слишком маленькую предсмертную записку. Мои родители всё же достойны большего, но уже поздно. Яркий свет ослепляет меня, и я делаю шаг вперёд. Секунда адской боли, а затем тьма.

***

— Викки Уокер! — я слышу своё имя и раскрываю глаза. Я жмурюсь, ведь в глаза бьёт солнечный свет. Проходит пара минут, и я встаю на ноги. Всё тело ломит, а голова раскалывается, да и я вообще чувствую себя очень подавлено.  — Уокер, скорее, — снова слышу я, и осмотревшись по сторонам, встречаюсь взглядом с женщиной, сидящей за большим столом, на котором лежит много разных бумаг. Я молча подхожу к ней. — Добро пожаловать, Викки, — говорит эта светловолосая женщина и поправляет свой белый капюшон, — меня зовут Мисселина. Ты попала в то, что у вас на земле называют «потусторонний мир». Ты ведь совершила самоубийство. Я киваю головой, и в ней вспыхивают моменты из той ночи. — Самоубийца, да, — бормочу я и смахиваю одинокую слезу со щеки. — Ну всё-всё, деточка, — ласково начинает Мисселина. — Теперь всё хорошо. Не переживай. Заполни пару пунктов на этом листочке, а я пока всё тебе расскажу. Я ложу перед собой лист бумаги, коричневатого цвета и беру протянутое перо, которым, судя по всему, нужно писать. «Викки Уокер. 16 лет. Англичанка. Увлечения? Кому это надо вообще? Ну пускай будет спорт и танцы. Заболевания? Ну если аллергия считается, то у меня аллергия на клубнику, а так всё. Семья на земле. Ребекка Уокер и Амори Уокер. Ох, мама, папа. Надеюсь, что у вас всё будет хорошо. Фобии? Боже, да откуда мне знать? Ну темноты боюсь» Я отрываюсь от заполнения бумаги и своих размышлений и понимаю, что упустила уже добрую половину рассказа Мисселины. — Я прошу прощения, — неуверенно начинаю я, — не могли бы Вы повторить то, что сказали? Я, кажется, совсем не слушала. «Как так можно, Викки? Минуту знакома с таким человеком, а уже позоришься» — Да, конечно, девочка. После смерти все люди попадают сюда. Знаю, что говорят, что самоубийцы не попадают на небеса. Это не правда. Ну, частично. Для таких, как ты, есть отдельное место после смерти, и Шепфа не обделяет никого, поверь. — Шепфа? — удивлённо спрашиваю я. — Творец, — кивает мне женщина и продолжает свой рассказ. — Да, есть творец, ангелы, демоны и непризнанные. Непризнанные — это люди, попавшие к нам, и они обучаются в школе, после окончания которой они выбирают, к какой стороне присоединиться. Но, Викки, тебя это не касается, ведь для таких как ты всё иначе. Вы не считаетесь непризнанными, и у вас не будет возможности по итогу присоединиться к ангелам или демонам. Также, вы не учитесь в школе, а сразу работаете, если это можно так назвать. Вскоре тебя отправят в место, в котором ты проведёшь, возможно, всю свою небесную жизнь, но есть также ещё кое-что, Викки. Через много лет у тебя, да и у любого из вас, будет возможность переродиться. Я раскрываю глаза шире и слышу, что моё дыхание учащается от услышанного. — Переродиться? — Да. Я считаю, что не стоит говорить об этом сразу, но Шепфа желает, чтоб все карты были раскрыты. Я скажу только то, что пока тебе стоит забыть об этом, ведь многих это сводит с ума. Они так рвутся к перерождению, и это заканчивается плохо для них самих. Пойми, это произойдёт не скоро. Очень не скоро. И в большинстве случаев это рулетка. Можно переродиться в человека, можно в птицу, а можно в бабочку, которая живёт всего одни сутки. — Я увидела грусть на лице Мисселины, но она быстро натянула улыбку. — Ну что ж, попрошу тебя пройти за мной.