An Occurrence on Mass Avenue

      Ди-Си проснулся от мелких капель, попадавших ему на лицо. Странно. Он открыл глаза и оглянулся по сторонам — судя по всему, Вашингтон находился в каком-то парке. В голове стоял лишь вопрос о том, что произошло. И то недолго — потихоньку начинала болеть всё тело, отвлекая от мыслей. Он попытался подняться на лопатки, но при первых же попытках у него начало темнеть перед глазами и болеть голова. После нескольких попыток он упал от бессилия, положив руки на живот. До него дошло, что он абсолютно нагой. Но самое ужасное ещё впереди — стоило ему только немного осмотреть своё тело, так он заметил, как много на нём незажитых ожогов и шрамов. На некоторых местах кожи не было, виднелось мясо. В первую минуту Ди-Си испугался и захотел закричать, но не смог это сделать из-за осевшего голоса. Он потрогал своё изуродованное лицо, почувствовав углубление на лбу. Ди-Си притронулся к нему ещё раз, ощутив инородный объект. — …Пуля? — подумал Ди-Си и был прав.       Руки затряслись. Он попытался успокоиться, глубоко вдохнув. Не помогло. Ди-Си попробовал сжать пальцы на пули и потянуть. Больно. Ему хотелось плакать. Он прижал губы, ненадолго отпустив. А кто знает, насколько он будет тут долго лежать? Что если никто не увидит его? Всё равно придётся самому вытаскивать пулю. Ди-Си положил пальцы на неё опять. Глубоко вдохнул и дёрнул. Истошный вопль был слышен, наверное, на одну четверть парка точно. Не такой громкий, конечно, как если бы это сделал человек. Зато действенный — без внимания окружающих он точно не остался.

***

— Где я? — он посмотрел на сидящую рядом медсестру. Комната казалась ему знакомой и тем более не была похожа на медицинскую палату. — В Белом доме, сэр, — был ответ. Медсестра оказалась очень вежливой и явно смотрела на него уважительно, немного побаиваясь сделать что-то не так. Правда, максимум что она сделала — поставила ему стакан воды и перемотала лоб. Ничего она больше не делала, да и не нужно — никакая современная медицина не помогла бы Ди-Си по ясным причинам. Поэтому медсестра ушла сразу же после просьбы не беспокоить. Некоторое время он провёл один, молча разглядывая потолок без возможности встать — сразу же темнело в глазах и начинало болеть всё тело. Больше всего страдала голова, мешая думать. Он успел поспать, пока к нему не вломился США, расспрашивая, как это вообще могло случиться и почему. — То есть, ты хочешь мне сказать, что тебя убили? Да? Кто же? — Я не знаю. — Но лицо его ты запомнил, не так ли? — Нет, я не видел его лица… — он повернул лицо к США, чувствуя боль в области шеи. — Н-не помню. На этом моменте США захотелось явно выругаться, но он взял над собой контроль. Как всегда, впрочем. — Я надеюсь, что ты в состоянии понять, насколько это важно, — «Для моего здоровья или правительства?» — подумал Ди-Си. — Да, я в состоянии и понимаю, что это большая неудача, — преуменьшил Ди-Си. Это было лишним. — Это не просто неудача, Ди-Си, — США с явной злостью вздохнул, — это целая катастрофа. Мало того, что ты пострадал и теперь у нас… проблема на горизонте Белого дома, — он остановился, раздумывая, — так ещё это и быстро было предано огласке и слухам — ты же понимаешь, что это значит, — США скорее констатировал факт, чем спрашивал. — Ладно, хотя бы хорошо, что согласились помочь… — Кто? — Филадельфия и Нью-Йорк, — Ди-Си чуть бы не умер, услышав первое имя, — Да, Ди-Си, я знаю, что у вас с Фили напряжённые отношения и почему, но она подходит как нельзя кстати и… — последнее было достаточно буквальным. После этих слов она как раз-таки зашла в комнату, приветствуя Ди-Си. При США она не очень-то хотела проявлять своё неприятие. — Вот и она… Я позвал её сюда только потому, чтобы быть стопроцентно уверенным, что ничего не случится во время данной замены, — он посмотрел на Фили. — Я прослежу за этим лично, — он нечасто такое говорит — вполне возможно, что он серьёзен, хотя поступок… очень тупой. — …Я попросил также Нью-Йорк и Бостон этим заняться, так что не стоит переживать, — и вернул свой взгляд опять, вздохнув, — Наверное, это плохая идея заставлять их работать вместе, но у нас нет другого выбора, — вдруг его позвал какой-то незнакомец, и он вышел вместе с Фили. По всей видимости это был фед. Мда, это дело очень молниеносно перерастает в что-то наподобие национальной трагедии, при том что Ди-Си никогда себя не чувствовал настолько любимым всей страной, чтобы за него переживали. Скорее всего, они боятся, что кто-то сделает покушение на США или кого-нибудь ещё, президента, например, — что убийца может появиться снова.

***

      Тем временем в недорогом отеле столицы об этом даже не думали, возможно, и не подозревали. Мужчина средних лет пытался нарисовать что-то внятное, попивая кофе и каждый раз его проливая прямо на мольберт. По всей видимости, этот… пьяный экземпляр человека старался нарисовать парк и при каждой ошибке лил кофе на мольберт, заново меняя полотно и начиная всё с нового листа.       С нового листа… жизнь он тоже начинал каждый раз снова, но можно ли назвать эти разы успешными? Ни в коем случае. Он всё также продолжал скатываться в бездну, в которой и был рождён. Несмотря на все свои попытки построить счастливую жизнь… Морган всего-навсего хотел жить, как все остальные — дети, семья, работа… Но настолько ли сильно он этого хотел? Бóльшую часть своей жизни он проводил с проститутками, в барах, еле как зарабатывая будучи плохим работником на очередные попойки. Благо, одно у него в жизни хорошо получалось — быть малоквалифицированный психолог. И на данный момент он остановился в Вашингтоне потому, что тут достаточно людей с проблемами доверия и так далее. Тем более, что это неплохое место для изучения совершенно новой психологии — как насчёт того, чтобы изучать проблемы, скажем, Ди-Си? Не интересно ли это? Копаться в мыслях тех, кто старше тебя на несколько десятков, а то и сотен лет? Узнавать, почему они выбрали именно этот путь? Почему они такие, а может быть, они только притворяются? Вдруг кто-то из них вообще другого мнения — например, коммунист? А вдруг они коруппционеры и совсем не нужны людям, а что если это всего лишь выдумка? Над последним Мэл, то бишь Морган, задумывался часто. Он не очень-то верил в существование персон как таковое, считая это выдумкой для тупых, чтобы обманывать простых людей. Поэтому он интересовался их психологией — различается, значит, существуют, не различается — не существуют. Пока что он остановился на втором варианте, уже проверенным им.

***

— Что ты думаешь об этом, Норвилл? — спрашивает своего коллегу ФБР агент. Они стояли на заднем дворе Белого дома у самого входа, и этот агент облокотился об колонну, пока другой стоял в стороне и курил. На некоторое время посещение Белого дома и прилегающих к нему частям было запрещено посторонним. — Ничего хорошего. Всё странно — я не верю, что такое могло случится, — отвечает Норвилл. — Да я тоже не очень. Правда, нам это только стоит разобрать. Чуть ли не весь штаб подключили к расследованию этого дела. — Ну и история. Не думаю, что правительство быстро замнёт дело в СМИ. — Да это дело ещё целое столетие афишировать будут. — Тоже так считаю.       Их позвали другие агенты, и они направились в дом. Там им было сообщено взяться за работу и то, что отпечаток в доме не было найдено — по всей видимости, убийца носил перчатки или хорошо замёл следы. Несколько из агентов отправились на то место, где Ди-Си лежал — через несколько часов он его распознал, вспомнив имя парка и примерный вид, после чего сообщил агентам. На том месте была найдена окровавленная пуля — .38 Special. Одним из агентов было предположено, что пистолет был Colt Detective Special из-за уважения к нему людям, что предпочитают скрытое ношение оружия… Но насколько это правильно — проверять всех носителей по одному лишь признаку, да и то предполагаемому? Ответа пока нет. Они также спрашивали других людей, живших рядом, но ничего дельного не разузнали — никакого шума, кроме выстрела, не было слышно, да и то услышали не все, тем более что никто не видел ничего. Несмотря на то, что Ди-Си живёт на достаточно людной улице, тогда было достаточно тёмно и поздно, да и удача явно сопутствовала преступлению. Что делать в таком случае? Как исследовать?