Nudo con i brividi

Риккардо ищет его повсюду – в разных местах и в каждом отражении, он изобретает тысячу оправданий, чтобы пойти и выгнать его из заточения в номере, но, когда он наконец понимает, где Алессандро играет свои собственные прятки со своим разумом, то колеблется. Прятаться – это искусство, а перестать это делать - тем более. При этом его искренне веселит и заставляет рассмеяться тот факт, что Але отсиживается в оздоровительном центре отеля, просто чтобы избежать этого (неизбежного) разговора: но Риккардо больше супергерой, чем все. И когда Алессандро начинает избегать его и прятаться, то приходится вспомнить, что это искусство, только если все это понимают. В противном случае это больше похоже на приступ гнева. И того, кто предпочитает прятаться заперевшись в четырёх стенах, возможно, искусство поймет больше, чем Риккардо – он сейчас словно потушенная и мокрая от дождя спичка, совершенно бессмысленная в своём существовании, и ему нужно почувствовать, что его понимают, но что делать если тот от кого он ждёт этого предпочитает прятаться? Риккардо ищет его повсюду, но когда он наконец находит его, с красным от пара лицом и в ненавистном белом халате, ему хочется развернуться и убежать. А потом вернуться, заставьте его смеяться и одновременно с этим стать невидимым, чтобы никто не увидел, что он сам стал красного цвета. Но когда Алессандро поднимает голову - и широко раскрывает глаза от удивления - до Риккардо наконец доходит, что бесполезно убегать или становиться невидимым, когда кто-то смотрит на него (и видит его) в таком состоянии. - Можешь объяснить, что ты делаешь? - Я искал тебя. - Ты искал меня в одном белье? Алессандро не улыбается, не смеется – он кристаллизовался в этом слове, ища его значение, глядя на стены, как будто он мог найти его там. Смысл и значение, но также и "почему" тех секунд, которые растянулись между ними и беспокойным выражением лица Риккардо, есть вещи, которые знают только стены. Иногда только писатели владеют искусством быть невидимыми. - Мне прийти в костюме и галстуке? - спрашивает Риккардо, садясь рядом с ним, - Либо ты предпочитаешь вечернее платье, мини-юбку, либо... - Хотя бы полотенце? - Мне нравится, когда меня замечают, - комментирует мальчик, пожимая плечами, - А тебе, видимо, нравится прятаться. - Риккардо, - он шепчет его имя, как будто это молитва, мольба, от которой у него ломит зубы и ничего не получается. Ни мысли, ни смысла. И он не понимает – потому что Але смотрит ему в глаза, как предупреждение, как сигнал, который он не знает, как уловить: Алессандро - это стена, тень, мнения, которое не совпадает с его собственным. И они постоянно спорили из-за текстов песен с теми строфами, которые, казалось, подходили друг другу, а вместо этого слишком хорошо ладили. Ему нравится, что их отношения со стороны выглядят так, будто они оба хотят дать друг другу хорошие пощечины (особенно Алессандро), но Рикки также знает, что он не сможет этого сделать. Никто из них. Уже нет. Потому что, если бы он прикоснулся к его лицу, то снова потерял бы себя, возможно, навсегда: это вкус знания того, как потерять и найти себя. Риккардо не прикасается к нему, потому что, если бы он только знал, какое у Алессандро твердое сердце, у него возникло бы искушение укусить его. Всегда носить его часть с собой, чувствовать, как оно бьётся о кожу. Но, когда он, наконец, решает поднять руку, Алессандро широко открывает глаза – потерянный, но без явных эмоций, без желания найти себя (когда-либо): прятки - это искусство, но иногда для того, чтобы быть художником, требуются ненужные усилия и хорошее похмелье. Или что-то большее. - Скажи мне что-нибудь, - бормочет Риккардо, его рука поднята, на костяшках пальцев танцует пар, едва неуловимый, - Скажи мне, что ты тоже думаешь об этом. Что все это так глупо (бессмысленно) – искать друг друга, гоняться друг за другом - и обнаружить, что плащ-невидимка - это не увереность. Это суперспособность. И когда вы просыпаетесь, вы обнаруживаете, что любовь - это всего лишь еще один недостаток в мире подверженных ошибкам сверхспособностей: и, возможно, вы станете Бэтменом, Флэшем, Зеленым Фонарем. Но этого недостаточно - не более того. Скажи мне, что ты тоже хотел бы накричать на меня (и прикоснуться к коже, и оставить отпечатки на плоти, как светящиеся метки), скажи мне, что ты смущен, раздражен, что ты также не понимаешь что происходит. И всё же Риккардо знает, он уверен, даже если бы Алессандро чувствовал то же самое, на стене осталась бы надпись невидимыми чернилами. И он, как бы ни старался понять это, всегда заканчивал тем, что разбивал всё на осколки, кирпичик за кирпичиком. - Я не понимаю, о чем ты говоришь. - Ты знаешь, - шипит Риккардо, проводя рукой по волосам, - Я не могу поверить, что ты тоже этого не чувствуешь. - Чего? - Грусти. Это заставляет его улыбаться – в этой улыбке всегда есть что-то неправильное на вкус, что-то, что не складывается, что не имеет смысла, что смешивается с каракулями на карте, пока не становится еще одним знаком на стене. Закрытая рана, очень белая, на улице шрамов. - Я не думаю, что есть вещи, которые могут заставить меня грустить, - тихо комментирует Алессандро, - И, если бы они были, только я бы знал об этом. - Значит, для тебя это не имеет значения? Мамуд смотрит на него, молчит – у него внутри что-то есть, ненавистно острое, разделяющее его дыхание на рваные нити. Он ничего не скажет, Риккардо знает это. Что он горд, ненавистная гордость, что он замкнут, разочарован, изранен и покрыт шрамами. Но среди этих завитушек, нарисованных черной краской, должна быть дорога – та, что ведет к нему. - Что? - Это. Он не ожидает этого – не Алессандро, а сам Риккардо, когда решает не упускать возможность принять это по-настоящему, прикасается кончиками пальцев к его подбородку (закрывает глаза) и прикасается к его губам своими. Алессандро не знает, как объяснить ему всё, что он хотел бы сказать, что не все мы святые, не все мы росли в самоконтроле. Рикки не насыщает себя этим прикосновением, не пытается сделать что-то резкое, не утоляет жажду: даже Алессандро, который цепляется за свои принципы, как за страховочную сетку, приходилось держаться из последних имеющихся сил, будто он последнее время жид на одной воде и хлебных крошках. - Не делай этого снова, - шепчет он, не отворачиваясь, - Я не думаю, что могу... - Скажи "нет". Риккардо знает - была граница, и он её нарушил. Ты не можешь вернуться назад, не сейчас, когда он так близко, что ты можешь чувствовать дыхание Алессандро на своей коже, и ваши губы разделяет миллиметр. Он не хочет думать об этом. Ему всё ещё непонятно и больно от их отдаленности – но он спрашивает себя: Кто ты? Чего ты хочешь? Но, когда ответ так прост, он не может, конечно, не может, просто делать вид что ничего не происходит. Поскольку воздух наэлектризован, а пар цепляется за пространство между словами: это всё еще я, и я хочу его. - Ты сам сделаешь это. Алессандро широко открывает глаза, его рот приоткрыт – царапающее искушение, желание исчезнуть: чтобы не разбиться о желание сказать "да", я делаю это по-настоящему. - Мы не можем. - Да, - говорит Риккардо (почему он всегда чувствует себя пьяным?), - Ты можешь, я говорю тебе, ты можешь. Ты должен. - А ты? - спрашивает Алессандро, приподнимая бровь (это даётся ему с трудом), - Ты можешь? Риккардо знает, что он имеет в виду – он знает, что не может. Он дал Джулии обещания о совместной жизни, о доме, о семье. Но... - Я должен. Алессандро широко открывает глаза - когда Риккардо касается его лица, и их губы снова соединяются в поцелуе. Знакомый вкус – и февраль всё ещё на вкус как шоколад, может быть, с мятой: зубная паста? - ощущение этой улыбки, давящей на него, знакомо. Но когда Риккардо открывает рот, робко прося у него разрешения углубить этот контакт, Алессандро тормозит и возвращает его на землю. К совместному дому с Джулией, к этой семье, к совместной жизни – ко всем этим обещаниям. Все эти гребаные обещания, которые он никогда не давал (не ему). - Риккардо... - Нет, - шепчет другой, цепляясь за его шею, - Не говори этого. Что это не имеет смысла и не имеет никакого значения – ничего не имеет смысла когда они не рядом, Рикки хотелось бы наорать на него, не имея возможности отпустить. Потому что сейчас их прятки похожи именно на приступ гнева - вот это что. Воздух - это бесполезная боль, а тебя даже здесь нет. - Ты не можешь, - шепчет Алессандро, отворачиваясь с опущенной головой, - Тебе не нужно этого делать. Я знаю, что ты в замешательстве и всё такое, но... это не способ решить проблему. - Тогда скажи мне, как, - отвечает Риккардо, сжимая кулаки, - Скажи мне, что я должен сделать, чтобы ты понял? - Сначала ты должен понять сам. Ты хочешь именно этого? - Тогда позволь мне понять. - Я не могу проникнуть в твою голову, - бормочет Алессандро со своей горькой (вымученной) улыбкой, - Но я... хотел бы. Он не продолжает – что хотел бы услышать это оглушительное признание не только в своей голове, но и почувствовать кожей. Это всё бесполезно, потому что всё ещё есть эта боль в груди, если его нет рядом. Это бесполезно, потому что его нет. - Иди одевайся, - шепчет, наконец, с тенью в голосе (раскаяние?), - Увидимся вечером, хорошо? - Я буду тем, кто принесет нам очки "Фантасанремо". Это должна быть шутка, но никто не смеется, у Риккардо не хватает смелости спросить его: сегодня вечером... сегодня вечером? Потому что Алессандро оставляет его там, и воздух становится непригодным для дыхания – даже если его совсем нет.

***

В тот вечер он стучит в дверь Алессандро, который ещё не надел майку – на нем только брюки, а рубашка осталась у него в руке бесполезной тряпкой (ты надеешься, что она тебе понадобится?), с расстроенным выражением лица. Алессандро смотрит на него, и в его взгляде читается вопрос: Джулия? Обещания? Дом? Твоя семья? Эти гребанные обещания, покрытые мятной зубной пастой и испачканные темным шоколадом. Что стало с тем, что ты уже сказал, что станет с тем, что ты скажешь следующим? Риккардо смотрит на него молча. Он входит в номер, закрывая за собой дверь: его руки дрожат, и, если бы его спросили почему, он не знал бы, как сказать это словами – он не знал бы, как сказать, что жаждет определенности, и взаимопонимания. Хочет иметь все возможности, все те, что Алессандро уничтожил с разбитым сердцем, так легко словно они были сделаны из бумажных салфеток. Если бы только он знал о зубной пасте и разбитых мечтах. - Что ты здесь делаешь? - спрашивает Але, проводя рукой по лицу (устало), - Риккардо, мы устали, ты действительно хочешь разговаривать об этом в такой час? Риккардо, не хочет разговаривать – он хочет прикоснуться рукой к пространству между ними, которое искрит и манит как миазмы ядовитого цветка. Прикоснитесь к его душе, чтобы узнать, не обнажил ли он себя под своей одеждой до такой степени, что лишился всех мыслей. Он не знает, как ему сказать об этом. Это музыка, песни – два стихотворения, которые не имеют ничего общего друг с другом, но когда вы пишете их на одной странице, они совпадают и слишком хорошо сочетаются. Поцелуй перуджи со вкусом мяты, и даже если он заставляет вас морщить нос и на вкус напоминает зубную пасту, вы не можете перестать хотеть его. Риккардо всегда был таким... любопытным. Нет, не любопытным: беспокойным, ищущий ту эмоцию, которую, как он знает, что заслуживает. Он хотел бы как Але уметь видеть что-то важное и прекрасное для себя в рисунках стены напротив. Но всё что он видит, это богохульства, надписи против правительства или полиции и, всего лишь, саму штукатурку. Прятаться - это искусство, сказал бы Алессандро, который прячет свои эмоции делая их бесполезной тряпкой, чтобы отогнать все мысли - в попытках найти себя? - Я не хочу говорить, - пробормотал Рикки, склонив голову набок, - Хорошо? - Тогда что тебе нужно? Он знает один способ как можно прекратить болтовню, но это как пробка, застрявшая в бутылке вина: она очень сладкая, но на вкус всё равно как пробка. И все же, когда он наконец закатывает глаза и говорит ему об этом, Алессандро кажется (на этот раз) пьяным и удивлённым. Его глаза остекленели, и, возможно, это не опьянение - но все его эмоции не похожи на грусть: возможно, это действительно так, что, помимо эмоций, мы несем следы времени года на наших лицах, и, как следствие, февраль это остановка сердца. Эмоции отражают время. А иногда это просто наши беспокойства и неудовлетворенность: я думаю о тебе, но этого недостаточно. Я хочу тебя, но этого недостаточно. Нет, нет, о чём ты думаешь? Что уметь спрятаться в нужный момент - это искусство, а не признак привязанности которой ты не хочешь? Что достаточно почувствовать аромат эмоции, чтобы понять её суть? Февраль - это шоколад и мята, но с каждым укусом на глаза наворачиваются слезы: Алессандро, не плакал с тех пор, когда его бросили, и он хотел бы растаять в песке и теплых волнах, ненавидя момент, когда Риккардо говорит ему о чувствах. - Позволь мне побыть с тобой, я не могу уснуть, а потом... Он верит, что это вопрос физического контакта – что бессонница рядом с Рикки превращает его кости в мозаику хрустов – и только если она коснётся его сердца, то возможно только тогда он успокоится и выдохнет. - А потом? - Мамуд поднимает бровь, - Как ты объяснишь то, что ты проводишь здесь ночи, и что скажешь, когда... - Мне всё равно, - шепчет Риккардо, поднимая глаза, - Я хочу остаться, поэтому я остаюсь: попытайся выгнать меня, если сможешь. Он не говорит ему, что он должен остановиться: что, как бы Риккардо ни любил раздеваться, как если бы это было нормально, всегда чувствуя себя обнаженным под чьим–то пристальным взглядом, из них двоих именно Алессандро - тот, кто чувствует сквозняк между ребер. - На диван, - бормочет Але, - И я не хочу слушать твои байки. - Мы даже не поговорили об этом, - говорит Риккардо, - Почему ты такой неприступный? - А почему ты не понимаешь, что тебе не нужно вторгаться в личное пространство окружающих тебя людей? - Не всех кто меня окружающих, - безмятежно говорит другой, - Речь только о тебе. - Какая честь. Наверное, я должен поблагодарить тебя? Риккардо не произносит ни слова – он с вызовом смотрит на Але, подходит к кровати и ложится на одеяло: его собственная майка, уже лежит бесполезной тряпкой на полу перед дверью. Алессандро не нарушает молчания – он не знает, как сказать ему, что ненавидит, когда тот так делает, когда он бьет в самое сердце своими поступками, когда бросает вызов и провоцирует. И он ненавидит это, потому что он, взрослый и умный человек, являющийся из них двоих, тем кто больше всего боится разрушить ту стену, которая стоит между ними. Тишина отрицает существование любого вида связи между людьми. Але хотелось бы накричать на пацана, что это слишком для его рассудка, что он не святой и его выдержка не вечная, что у него в голове тоже есть определённые мысли. Нет, это не мысли (мучение), это реальность в отфильтрованных и окрашенных в приятные оттенки снах, которые его мозг предлагает ему, как холодное молоко и хлопья на завтрак. И Але не знает, кому говорить "спасибо", что он не говорит во сне, иначе, он уверен, что однажды проснулся бы с именем Риккардо, прилипшим к губам - с несправедливым и неудовлетворительным чувством, которое он привык испытывать из-за него. Алессандро измученно вздыхает, когда опускается на матрас, как можно дальше от Риккардо. - Ты можешь меня обнять? - Я не твоя мать. - Пресвятой Боже, Але, я прошу обнимать меня не только мою маму, - шипит мальчик, поворачиваясь на бок, лицом к нему, - Ты не мог... - А ты не мог бы уважать тот факт, что не все такие упрямые, как ты? - Я не упрямый, а настойчивый. - Разве ты не мог быть настойчивым в чем-то, что максимально далеко от меня? Это заставляет его улыбнуться – но, когда он касается своего сердца кончиками пальцев (а он знает его точное положение, нащупывая его, с первой попытки), Алессандро сжимает губы в гримасе. Он не позволит себе улыбаться ему, это ошибка, которую он никогда не совершит. - Нет, я не могу, - тихо признается Риккардо, - Я не знаю, что со мной происходит, но я хотел бы быть рядом с тобой. - Но ты не можешь. Он сожалеет, что сказал это – не из-за боли, а из-за недовольного выражения, которое появляется на лице Риккардо, когда он произносит эти несколько букв. - Скажи мне, что ты хочешь, чтобы я сделал, - бормочет Риккардо (его руки все ещё дрожат, но он не знает, как это остановить), - Чтобы убедить тебя, что я не шучу. Что я не знаю, что это такое, но у меня есть что-то, что подсказывает мне, что... Алессандро закрывает глаза: он знает, что это тот самый момент – тот в сотый раз растоптанный и неправильный момент, когда он должен сказать парню, что тому нужно уйти и оставить его в покое. В которой он разрушает влюбленность, которую маленький мальчик питает к кому-то старше его, в которой он разбивает все (неправильные) мечты Риккардо и заставляет его вернуться к тем обещаниям, которые он слишком мал, чтобы уже дать. Он произнесёт их однажды – но не ему. Но дело в том, что инстинкт защиты эгоистичен: чтобы сделать ему добро, он разламывает его, как кусок хлеба, и разбрасывается крошками повсюду. - Не заставляй меня делать это. - Сделай это, - во взгляде Риккардо читается вызов, - Не думай ни о чём... Сделай это и знай, что я не позволю тебе пожалеть об этом, хорошо? И Але срывается - и падает в пропасть. Потому что инстинкт защиты будет эгоистичным, но он этого не делает: есть нечто, что хочет защитить Риккардо, что никогда не сделает ему больно специально. Поворачиваясь к нему и соприкасаясь лбами, Риккардо пользуется возможностью потереться ступнями (явно ледяными) о его ноги, заставляя засмеяться. - Ты идиот, - шипит Алессандро, не зная, как выйти из этого положения, - Из этого ничего не выйдет, понимаешь? Надень гребанную рубашку. - Для чего это? - спрашивает Риккардо, теребя край рубашки Алессандро, - Я этого не хочу. А я хочу, чтобы он снял с меня мою рубашку - но он ничего не говорит пока парнишка сверлит его своим взглядом. - Да ладно тебе, - бормочет младший, - Может, ты перестанешь обращаться со мной как с ребенком? - Может ты перестанешь вести себя как ребенок? Риккардо обиженно вздыхает, когда Алессандро припечатывает его взглядом к постели – он скользит по его лицу глазами, и, когда, наконец, запечатлевает поцелуй на его носу, тот испускает возмущенный вздох. - Это что поцелуй на ночь? - спрашивает тот недовольно. - Риккардо, пожалуйста, - отвечает другой, измученным голосом, - Спи и веди себя хорошо, ладно? - Только если... - Мы не будем говорить об этом. - Давай же... - Чёрт. Алессандро вздыхает, прежде чем соединить свои губы с его губами – это заставляет его улыбнуться по-настоящему, Риккардо проводит руками по крепкой шее над собой, их ноги переплетены, а зубы мягко покусывают губы. Это длится несколько секунд, прежде чем Бланко приоткрывает рот в приглашении (жаждущем), Алессандро отстраняется, словно ошпаренный. - Даже не пытайся, - шепчет он, не в силах вырваться из объятий, - Не бросай вызов моему самообладанию, Риккардо, прошу тебя, пожалуйста. - А что, если я хочу? - Ты пожалеешь об этом. Он смотрит на него – маленького мальчика – перед собой, когда преодолевает всякую дистанцию, прикасаясь к его сердцу своим собственным, у Риккардо замедляется дыхание, и такого никогда не было раньше. - А ты? У него нет времени ответить ему хоть что-то, потому что Риккардо разрывает (как всегда, в конце концов) их зрительный контакт и снова прижимается к его губам. Оглядываясь назад, Але никогда не поймет, как его угораздило вляпаться в это. Он не ожидал такого резкого и напористого поцелуя, с которым Бланко набрасывается на его губы и прикусывает одну из них, заставив застонать от маленькой вспышки боли, и воспользовавшись возможностью провести языком по его губам, прежде чем Але находит в себе силы отстраниться. Отстраняясь и смотря ему в глаза, Але думает о том, что: Риккардо Фабриккони имеет вкус мяты и чего-то сладкого.