***
На завтрак не пошли принципиально — и чтоб старичок понервничал, и просто чтоб себе настроение не портить. В списке занятий как всегда первым стояло зельеварение с Гриффиндором. Вот где я и оторвусь! А вот хрен мне, оказывается. Похоже, сегодня иметь буду не я, а меня… — Родной, давай только без смертоубийства! — ехидный взгляд зелёных глаз из-под челки, и сразу становится понятно, ради чего он пятнадцать минут, матерясь на трёх языках, втискивался в эти чёртовы подштаники! Подвисшие гриффиндорцы и половина змеенышей явно не добавляла мне хорошего настроения. В груди начало противно вибрировать, из глотки пока ещё еле слышно начало вырываться рычание… Ведь знает же, падла, что я ревнивая до чёртиков — и всё равно продолжает провоцировать! Мало ему последнего приступа было, после которого больше половины подземелий в Замке восстанавливать пришлось… Нет, же ж, гаденыш, опять нарывается!!! Агр-р-р… — Леди Морана, с вами всё в порядке? — раздался мулыкающий голос над ухом. Мысленно ухватившись за эти чарующие интонации, пытаюсь выплыть из кровавого тумана, что стоит перед глазами. Тянусь на звук, только бы найти хоть клочок твёрдой почвы под ногами. Потому что без якоря в этой пустоте я просто взорвусь. И не будет больше ни-че-го. …Рывок, шаг, ещё шажок, совсем малюсенький… Под руку попадается что-то мягкое, и я, мёртвой хваткой вцепившись в него, рывком вытягиваю себя из Небытия… Придя в себя, первое, что вижу, это бездонные чёрные глаза напротив. Северус… Знал бы ты, откуда только что меня вытянул… В руках до сих пор ощущение чего-то мягкого и родного… Скосив глаза, понимаю, что это хвост. Профессорский. Нежно погладив такую приятную часть северусовского тела, нехотя выпускаю его из своих загребущих ручек. Ещё не время, мой хороший. Ещё рано. Рядом бледный как сама смерть сидит Поттер с круглыми глазами. Щас очухается — и скажет, что он не подумал… Совсем с возрастом не меняется — как был мальчишкой порывистым, так и остался… Хотя какой возраст?! Для его породы тридцать восемь — даже не ясли, так, новорожденный… Вдох… На выходе изо рта вырывается клубок чёрного дыма… Тьфу ты, гадость какая… Как отрыжка. Хотя лучше так, чем Звёздный Огонь… — Всё в порядке, проф. Теперь точно в порядке. Видимо, он что-то для себя понял, по другому объяснить лёгкую улыбку на его губах просто невозможно. И это его понимание безумно греет меня изнутри…***
Начало урока проходит стандартно: ведро концентрированного профессорского яда как всегда вылито на головы грифов, беглый опрос за прошедший год и самостоятельное задание. Зелье Сна без сновидений… Варится в два этапа. Сложно оно лишь количеством правильно заложенных ингредиентов. В принципе даже полный дебил (то бишь Уизли) при должном внимании справится даже не особо вспотев. Я, конечно, не Магистр, но при желании Мастерство защитить хоть сейчас смогу. Только оно мне и даром не нать. И с деньгами не нать… У меня для этого Поттер есть. И нефиг ржать. Опытным путём было установлено (двумя Магистрами и тремя Мастерами зельеварения, кои аттестацию принимали), что умения Поттера в этой тонкой науке и качество сваренного прямопропорционально расстоянию между ним и Снейпом. А если вкратце, то магистратуру Ри получил через четыре года самостоятельных занятий по книжкам. Вот как-то так. Поэтому со спокойной душой принимаюсь за варку. Засунув в уши наушники и врубив погромче звук, начинаю резать, растирать и помешивать. Все эти процессы для меня сродни медитации. Видимо, сильно увлеклась, потому и не заметила, как мне в котел спланировал маленький неприметный листочек, совершенно здесь ненужный. Поэтому прогремевший взрыв стал полнейшей неожиданностью. Правда, Купольный Щит выставила на автомате. Иначе всех бы просто изрешетило осколками. А так вся сила нехилого такого взрыва пришлась по моей бедолажной тушке, которая осталась внутри купола. Последнее, что помню — это свои руки и грудь, утыканные кусками железа от взорвавшегося котла, как дикобраз иголками, расширившиеся от ужаса глаза декана и усмешку Избранного.