Любовь с привкусом смерти

Капля дождя стекала по крыше, в конце разбиваясь об пол с едва заметным звуком, который терялся в сотнях таких же. Люди со всего мира по-разному относятся к дождю: кто-то его обожает и с радостью ждёт момент, когда наконец на окне появятся капли, которые потом сойдутся в одной влажной дорожке. Есть же те, которые ненавидят дождь, ведь это создаёт кучу проблем, таких как звук, что доносится отовсюду, промокшая одежда и лишняя трата времени, когда ожидаешь конец этих, будто бы бесконечных, капель. Также, есть люди, которым совершенно плевать на дождь, есть он или нет, он не помешает их планам и настроению. Интересно, могут ли люди с разным мнением сойтись и стать счастливыми? — Ёбаный дождь... — парень бежал с тетрадью в руках, сильно сжимая её. Промокший насквозь, он зашёл в здание, проклиная неудачную погоду, и услышал мелодию, которая исходила из музыкального класса, — какой неудачник до сих пор сидит в этом проклятом месте? Хотя, звучит довольно самоиронично... Интересно. С пожирающим его любопытством он направился в музыкальный класс, ведь это единственное место, откуда может исходить музыка. Помешкавшись перед дверью, он тихо зашёл в помещение, и незаметно встал возле подоконника, облокотившись на него. Казалось, будто человек, который играл на фортепиано, настолько был погружен в своё занятие, что не замечал ничего вокруг. Он выглядел умиротворенным: пальцы плавно переходили от клавиши к клавише, плечи расслаблены, а глаза закрыты. Когда музыка прекратилась, парень подошёл к незнакомцу и наклонив голову к уху прошептал: — Нормально так на фортепиянке играешь, — от испуга музыкант вскрикнул и дал пощёчину человеку, который так внезапно подошёл. – Эй, это вообще-то больно. — Чёрт, прости. Ты так тихо подкрался, так что... — виновато посмотрев на собеседника, он увидел парня с тёмно-фиолетовыми волосами и точно такими же глазами, что с интересом смотрели на него. На его лице красовалась ухмылка, а сам он был чертовски красив, чего нельзя было заметить. — Подвигайся. Хотя нет, скажи сначала своё имя, я не ебу кто ты. — Что? А... Э... Кадзуха, — как только он сказал своё имя, парень сел рядом. — Так вот, Кадзуха... Сколько фортепиано занимаешься? — Ну... Месяц только... — Хах, тогда слушай и учись. Не успел парень ответить, как пальцы нового знакомого забегали по клавишам, создавая то ли грубый, то ли плавный и успокаивущий звук, будто эти два определения боролись, что же из них будет звучать. Он определённо был профессиональным фортепианистом, по крайней мере, так думал Кадзуха. — Ну что, как тебе? — закрыв фортепиано он посмотрел на парня, сидящего рядом и ждал ответ. — Это действительно круто, думаю, ты долго к такому шёл, — его щёки слегка покраснели, а он восхищённо смотрел на парня. — Наверное... — на его лице показалось безразличие, он посмотрел на окно и продолжил. — Дождь закончился, так что я пойду. — Стой! Твоё имя, — Кадзуха приостановил его, взяв за руку, но тот то ли с испугом, то ли с отвращением вырвал её. — Это не важно, — он перевёл глаза на парня, а потом на окно, после чего быстрым шагом вышел из класса. — Ладно, — в глаза бросилась тетрадь, что лежала на подоконнике, — а, он её забыл? Взяв её, он выбежал из здания и осматривал всю улицу, надеясь увидеть того парня. Глаза бегали по кафе, магазинам и толпе, но его нигде не было. Сдавшись, он захватил тетрадь, надеясь, что они ещё встретятся и он отдаст её.