По крайней мере я верю в это

- Ну же… Вновь раздалось у меня в голове. - Давай... Вновь этот голос. Скрипящий, режущий сознание голос. Его слова эхом проносятся в моем разуме. Те самые слова, которые мне слишком сильно противны. - Убей их… Слова, которые мне совершенно не нужны. Которые абсолютно бесполезны. Слова, которые совершенно сбивают с истины. Которые непонятным для меня образом меняют все вокруг. Меняют меня. Мир вокруг. Мои мысли. - Убей всех… Голос, который твердит изо дня в день, что я должен убивать. Твердит о том, что я, человек, который всегда любил людей, должен окрасить свои руки в алый цлет. Я тот, кто действительно любит жизнь такой, какая она есть. Не требую от нее ничего. Понимаю, что я должен сам что-то делать, а не полагаться на судьбу. Я не настолько беспомощен. Я не терплю насилия. Ненавижу, когда люди издеваются над такими же как они. Потому что сами по себе, они слабы. И таким образом, просто хотят показать себя. Проявить. Заявить всему миру, что они круты. Пытаются сами себе внушить, что сильны. Хотя, по сути, ничтожны. Слабы. Совершено ненужные, жалкие. Поэтому не вижу смысла отнимать чью-то то жизнь. Даже такие люди, не заслуживают смерти от моей руки. Но голос все твердит свое. - Убей… Твердит, из-за дня вдень одно и тоже. Переходя все границы. Хочет, чтобы я убивал на право и на лево. Всех кого вижу. Друзей, родных, знакомых. Всех. И в первую очередь его. Они просят убить того, ради кого я действительно готов сделать все. Этот голос медленно овладевает мной. Моим сознанием. Телом. Становиться страшно. Вдруг я потеряю контроль? Что тогда? Эти мысли не дают мне покоя. Медленно и верно разрушая все внутри меня, голос требует его смерти. Каждый раз, когда он рядом, когда говорит со мной, каждую минуту, голос в моей голове не умолкает ни на миг. Медленно сходя с ума, я больше всего на свете боюсь тебя потерять, Гокудера… -Эй, Ямамото.- отвлекая от весьма надоевшего вида из окна, произнес парень, что сидел передо мной и тыкал в меня какой-то бумажкой,- это тебе… Смотрю на сложенный в несколько раз листок бумаги, который, скорее всего, выдернули с середины тетради. На обороте ровным и красивым почерком написано – для Ямамото Такеши. Улыбаюсь и говорю спасибо парню, передавшему мне листок. Когда тот отвернулся, начинаю разворачивать записку. На ней, все таким же ровным почерком, написано: Ты в порядке? Как голова, не болит? Ты мрачный какой-то. Пошли ко мне? Записка не подписана, но я и без нее знаю от кого она. Смотрю на первую парту первого ряда. Пепельноволосый итальянец пристально смотрит в мою сторону. Как и думал, от него. Сминаю полученную записку и кладу в карман. Весело посмотрел в его сторону и улыбнулся. Вижу, как он слегка покраснел, быстро отвернулся и стал что-то писать в тетради. Я рад видеть его таким. Как можно дольше. Бодрым. Энергичным. Хочу видеть его всегда. Но в голове вновь эхом разнеслось: - Убей… Некоторого рода страх начал одолевать меня, потому что я совершенно перестал контролировать тело. На секунду, не произвольно, не намеренно, я даже не думал об этом, взял в руки ручку. Направив ее в сторону итальянца, уже почти метнул ее, но смог отдернуть руку. Вовремя. Успел его спасти от самого себя. Знаешь, Гокудера, тебя я больше всех терять не хочу. Если придется, я лучше уйду, но ни за что не оборву твоей жизни. Если придется, лучше умру. Но сначала, я буду бороться. И поверь, до последнего. Я не собираюсь проигрывать. Я никого не убью. А тем более тебя. По крайней мере, я верю в это.