будет использовано против вас

Бесит. Порче улыбается брату, улыбается его парню, и скулы сводит от неестественности улыбки. Он думает, что Кинн, наверное, не заслуживает его неприязни, он вежливый и милый, и он явно любит Порша, и это, в общем-то, прекрасно, но, блять, бесит. Порче захлопывает дверь в комнату и прижимается к ней спиной. Взгляд привычно задерживается на стене над рабочим столом — непривычно пустой. Это каждый раз пускает по шее холодные мурашки, он избавился от напоминания, но само отсутствие теперь напоминание, и это тоже — бесит. Он никогда в жизни столько не злился. Теперь он зол постоянно, злость раскаляет его внутренности, неукротимые брызги кипящей злости рвутся на поверхность — обжигать других. Он держится, потому что «другие» — это его брат и Кинн, и это нечестно по отношению к ним, так что он держится и рвёт струны на гитаре, потому что злость ищет выход, и, если он не будет злиться, он сломается, а ломаться из-за кого-то вроде Кима он не намерен. Проблема не в том, что Ким не любит его. Не самая большая трагедия в жизни, будем честны. От разбитого сердца не умирают. Порче почти плевать (ладно, нет, но он не умирает). Проблема в том, что Ким не мог выбрать более очевидный и более извращённый способ подобраться к нему, чем через музыку. Ким вытянул из него каждую ноту, каждую правду. Всё, что он спел, было использовано против него. Музыка была его частью, его природой. Всё ещё остаётся, конечно, просто… Порш так хотел, чтобы Порче стал музыкантом. Его мать так хотела, чтобы Порче стал музыкантом. Вик был его ролевой моделью. Но Вик фальшивка, его мать мертва, а Порш вполне доволен своим настоящим. Так его ли это мечта?.. Порче не знает. В Порче было столько любви, столько лет эта мечта дышала, бережно сложенная из творчества Вика и его собственного мировоззрения, а теперь Ким надругался над самой её сутью, и Порче больше не понимает, кто он. Порш сияет, он счастлив. Порче рад за него. Наверное. Будет рад потом, когда злость уступит место другим эмоциям. А пока он злится — на него тоже. Он, блять, не просил, чтобы брат жертвовал ради него своей судьбой. Порче знал о мечте брата, Порче был более чем готов разделить её, он был бы счастлив — без их дома, без музыкальной академии, без Кинна, мягко покачивающего Порша в своих объятиях. Он был бы счастлив без Кима. Он не так представлял себе подростковый кризис. Где-то в глубине души ему смешно. Где-то в глубине души ему даже нравится эта блядская драма, она вносит неожиданное разнообразие в его жизнь. Киношность. Он обязательно до этой глубины доберётся и посмеётся. А сейчас он расслабляет горло, позволяя горькому теплу виски скользить вниз.  Рациональность подводит его, когда он приоткрывает губы, готовый получить волшебную таблетку под язык. Реальность разлетается вдребезги, когда Ким врывается в неё с ноги. Кажется, Порче давно не злился. Хватка на запястье оставляет на коже красный след, гневный тёмный взгляд обжигает хуже виски. — Не лезь! — рычит Порче. Ким бесит, бесит, бесит. Это разочарованное лицо — да, думает Порче, я разочарую тебя, потому что не тебе выставлять мне стандарты. Порче тяжело облокачивается на стену и часто дышит, взывая к своей злости, вытаскивая её насильно. Видеть его… Отрезвляюще. Слишком больно. Грудь сдавливает, он жмурится, пытаясь выменять слёзы на злость, пытаясь договориться со своей больной любовью. Он запускает пальцы в волосы, они ощущаются мягче, чем обычно. — Бывший? — раздаётся любопытный и слегка насмешливый голос. Он открывает глаза. Перед ним стоит молодая женщина с остриженными под ноль волосами и ярким мейкапом. — Я не подслушивала! — она поднимает руки ладонями к нему. — Я собиралась выйти из уборной, но вы, ребята, были так увлечены друг другом, что мне не захотелось вас прерывать. Порче некоторое время раздумывает над ответом. Они провели вместе одну ночь. Не то чтобы это подходит под определение «встречались». Но, технически… — Нет, — наконец отвечает он. Девушка широко и понимающе улыбается. — Кажется, он ещё не остыл. Порче моргает и смотрит на неё, медленно съезжая по стене. Девушка ловит его за руки. — Пошли покурим. Она выводит его на свежий воздух, который Порче жадно втягивает. Он не осознавал, что в клубе душно. Девушка, всё ещё безымянная, опирается поясницей на перила лестницы и достаёт вейп. — Простых сигарет нет, я предпочитаю вкусные вещи. Просто выдохни, а затем сделай затяжку. Порче опустошает лёгкие, обхватывает губами силиконовый мундштук, втягивает дым со вкусом колы и некоторое время смакует. — Прикольно, — заключает он. Девушка смеётся и тянется за вейпом. — Так что? — она пытливо заглядывает ему в лицо. — Что? — Твой бывший, — напоминает она. (Порче снова затягивается и не чувствует злости.) — Он не бывший. Ерунда. — Мне интересно! Мы же больше не увидимся, какая тебе разница, кому выговориться. Если тебе станет легче, я тоже недавно бросила одного придурка, так что могу понять тебя по всем пунктам, только перечисли их. Порче опускается на ступеньку и откидывается локтями на предыдущую. Девушка садится рядом. Порче смотрит на её коленки в сетчатых колготках. — Мы не встречались. Серьёзно, ничего интересного. Он меня использовал. Девушка фыркает. — Они все так делают. Боже, я надеялась, что это проблема гетеро парней, но, кажется, все мужики придурки, — они несколько секунд смотрят друг на друга. — Без обид, дружище. Порче смеётся. Слишком долго, чтобы это оставалось в пределах нормальной реакции на забавный инцидент. Девушка подбадривающе пихает его локтем. — Нормально. От этого не умирают.  Смех наконец сходит на нет, Порче снова дышит и снова чувствует запах колы. — Да, — говорит он. — По счастью, не умирают. Я просто собираюсь проебать своё будущее, в котором должен был быть похож на него, но не буду. Девушка некоторое время молчит и притопывает массивной подошвой кроссовка в такт слабо доносящейся из бара музыке.  — Да и на хуй такое будущее. Всё ты делаешь правильно. — Брат будет разочарован. — Жизнь твоя или брата? Порче сползает на ступеньку ниже и полностью ложится на бетонную лестницу. — Он многое отдал за мою жизнь. — Ты просил? — в её голосе прорезается неожиданная агрессивность. — Нет. — Так и на хуй всё. Ты никому не должен. Пошли кататься. Порче запрокидывает голову и вопросительно смотрит на неё. — Мотоцикл. У меня байк. — Я вроде как с компанией. Выражение её лица слишком красноречиво. — Я тебя умоляю. Погнали. Она встаёт первой и протягивает ему ладонь. Порче думает, что впервые за эти дни не чувствует ни боли, ни злости, и хватается за руку в ответ. Может быть, это тоже ошибка. Одной глупостью больше, одной меньше. Девушка вытаскивает из кармана короткого комбинезона ключи, а потом ерошит ему волосы. — Классный цвет. Но краска дерьмовая. В следующий раз зови меня, я подберу нормальную. Порче улыбается.