Твой ебучий шарф...

Проснулся соня с черными ногтями ближе к полудню. Он убрал от себя одеяло и скинул ноги с кровати. Почесал затылок, и в попытках вспомнить что было вчера, наткнулся на небольшую записку на тумбе. «Доброе утро/день/вечер… — Как предусмотрительно. Подметил Эдгар. Надеюсь ночной массаж пошел на пользу твоей спине, зачем я вообще это пишу? Хм, мне нужно уйти к давнему другу на неопределенное время, не скучай «). — Пф, будто мне не все равно. Оглядев кусок бумаги еще раз, юноша положил его обратно. И тут до него дошло. — М-массаж? Не помню такого, но спина не болит, так что ладно. *Хм, мы уснули вместе что-ли? Или он переборол сонливость и приполз к своей «кровати». Кроватью это вряд ли назовешь.* Из мыслей вывел звук урчания живота. — Да-да, сейчас поем. Шаркая тапочками, он сквозь зевоту увидел котлеты с пюре и заботливо налитый (пусть уже и остывший) чай. Обоняние уловило приятные нотки прожарки блюда и у Эдгара чуть не потекли слюни. — Офигеть, он умеет ахуенно готовить? Хотя логично, хоть кто-то в этой хате должен же уметь готовить что-то кроме доширака. Умывшись водой из-под кухонного крана и вытерев ебало об рукав футболки, он сел за белоснежный стул и принялся за трапезу. Сказать, что он был в шоке будет слишком цензурным синонимом, чтобы сравнить его ощущения со словами… — Боже, ты бог кулинарии, ей богу! При том, что я атеист, уже тихо добавил Эдгар. С каждым кусочком он все больше уплывал в блаженстве и вкусе. Казалось, что больше в этом мире ничего не имеет смысла, в отличии от этого прекрасного блюда. Может это и правда, но все хорошее когда-то кончается. Как и порция завтрака в синей тарелке. Отодвинув от себя тарелку, он будто чего-то выжидая, посмотрел в сторону. — А, точно, я же живу один блять. С вдохом усталости и недовольным бурчанием он принялся мыть посуду, что любезно оставил Фэнг после готовки. — Ну хоть сковородку замочил, мистер предусмотрительность. С улыбкой произнес он. Домыв несчастные 3 тарелки и немного столовых приборов, он приступил к своему страху. — Как же тебя отодрать?! Провопил Эдгар, уже минут 10 пытаясь отвоевать чистоту железки. — Меня никак, а вот тебя я не против. Как-то с легкостью выдал Фэнг, разуваясь в коридоре и проходя на светлую кухню. — Что ты?! Прошипел мелкий и устремил опасливый взгляд в сторону гостя. А тот как ничего не бывало помахал ладонью и принялся складывать продукты в холодильник, купленные им по дороге домой. Ведь у этого дрыща кроме лапши дома редко лежит что-то съедобное. — Какого хуя, мужик?! Не прекращал Эдгар допрос, ведь такого наглежа он еще ни от кого не слышал. Фэнг наконец повернулся к хозяину жилья лицом и расплылся в ухмылке. — Так, стоп. Гот принюхался и проморгался. От этого мудилы несло спиртным. Ебать он конечно у друга посидел. От такого и самому поседеть не сложно. — Так ты в хлам получается? — Агась, я короче пришел к… Качок пощелкал пальцами и резко поднял указательный палец вверх. — БАСТЕРУ, вот, он мне показал свой будущий фильм, там сначала телочки, а потом негры, мм, а потом… Эдгар стоял с открытым ртом и пытался что-то сказать. Его глаз нервно дергался и вскоре он выдал: — Бля, чувак, окей, вы смотрели порно, но какого хера ты настолько пьян? — ООО, это долгая история, перед тем, как мы пошли в стрипклуб... — СТРИПКЛУБ? — Да под-дожди ты *ик* мы это, ну чуть-чуть выпили, а потом еще и еще... Фэнг попытался пальцами показать щепотку. Бросив так и недомытую сковородку в раковину, Эдгар протолкал друга в спальню. «Аккуратно» пнув на кровать и накрыв одеялом. — Протрезвеешь — расскажешь. А пока, спи. — Н-но там такоеееее... — СПАТЬ!!! Услышав храпение под боком, Эдгар улегся на пол. Не спать же ему с пьяным Фэнгом?