Они причалили. Бриз смотрела на город, полный кипящей жизни и энергии, что бурлил перед её глазами, словно насмехаясь над её опустошенностью. Их небольшой корабль причалил незаметно, тихо, словно и всегда был тут… Как будто они здесь не чтобы прогуляться, а по работе, чтобы снова шпионить, красть, убивать, вербовать, насиловать свою душу и чужую. Впрочем… Умение быть незаметным закрепляется уже на подкорку сознания, куда-то в код ДНК. Те, кто не овладевает этим качеством, этим искусством — не выживают среди них. А Сабо выжил… И Бриз пока жива. Но надолго ли?
Парень с улыбкой подаёт ей руку, чтобы она спустилась на пирс, но девушка только грустно качает головой, самостоятельно перелетая с борта на деревянные доски, красиво придерживая платье.
— Всё в порядке? — интересуется Сабо, следя за её взглядом, направленным на скоротечную жизнь небольшого порта.
— Да, всё отлично, — вяло отвечает Бриз. Он невесело хмыкает, поправляя свой цилиндр и, поравнявшись, снова подаёт ей руку. — Давай без этого… — просит она устало, отводя голову в сторону от него.
— Бриз, пожалуйста… Я всю юность мечтал об этом! — моляще смотрит он.
Это нечестный приём… Девушка пару секунд смотрит вперёд, но не видит перед собой ничего. Лишь белый шум, уходящий куда-то вдаль. Странное северное сияние, вспышками мерцающие перед глазами, закрывая собой всё насущее. Затем она тихо вздыхает и берёт его тёплую руку… В чёрной перчатке.
«Хоть сейчас бы снял их…» — проносится мысль, когда на лице парня появляется абсолютно счастливая улыбка. Он тянет её за собой, что-то весело щебеча об этом городе, его жителях и местах, когда в голове самой Бриз только один вопрос: «Как я вообще до этого докатилась?». Впрочем, ничего удивительного… Балом сейчас правит Сабо. Эту главу пишет тоже он. Бриз остаётся надеяться, что её подыгрывание ему не пройдёт зря, даже несмотря на то, что она просто отвратительная актриса и фальшивить начала с самого начала.
— Давай сначала зайдём и купим тебе пару тройку платьев?! Помнишь когда-то мы меняли шляпы вместе? Было весело! — смеётся Сабо, совершенно игнорируя её выражение лица, похожее не на счастливую подружку, а скорее на висельника перед виселицей.
— Да, помню… Было весело… — вяло отвечает она. Тогда действительно было очень весело. Правда началось всё это с того, что она увидела шляпу похожую на шляпу Луффи.
«Интересно… Как он там?» — проводя по ней рукой тогда подумала она. Бриз представила мальчишку, сидящего на пристани и смотрящего вдаль, совершенно не представляющего где она сейчас и с кем… Его тёмные волосы, блестящие глаза и мягкую, соломенную шляпу. Сабо, заметив её задумчивость и видимо поняв в чём дело, то ли захотел ее отвлечь, то ли сам решив примерить пару шляп, нацепил на себя одну из них, эффектно и по-модельному покрутившись около зеркала.
— Как я тебе? — довольно усмехнулся он, подпирая рукой в жесте «пистолет» подбородок.
«Десять из десяти», — написала ему на листочке Бриз. — «А я?» — выбрав первую попавшуюся, спросила девушка, тоже прокручиваясь вокруг своей оси.
— Вы просто икона стиля! — рассмеялся парень.
Потом их прогнал подошедший продавец, что-то гневно выкрикивая.
«С Луффи всё должно быть в порядке…» — промелькнула в голове мысль у Бриз. — «До Маринфорда он со всем справится… Наверное сейчас бороздят Гранд Лайн и веселятся. Надеюсь, что веселятся…» — последнее, чем она хотела быть для Луффи — это тяжёлым бременем.
— Сколько же воды утекло с того времени… О, вот и магазин, о котором я говорил! — когда он говорил о нём, Бриз не помнила, но всё же кивнула, едва поспевая за ним и снова переходя на парение над землей. Нет, всё же ходить — не для неё. Совсем не для неё.
Красивая стеклянная витрина и витиеватое оформление напомнило ей о кафе в прошлой жизни. Ей нравился винтаж, что тогда, что сейчас. Но десятки красивых, лёгких платьев внутри быстро испортили девушке настроение, как и огромные зеркала, из которых на неё словно смотрел кто-то, но не она. Смотрел угрожающе, злобно, обиженно, почти кричаще. Возможно это было её тело, что она так и не может принять, так её осуждает. Разъярённо вопит и топает ногами за стеклянной крепостью. Кричит:
«Иной тебе не стать, так почему ты просто не примешь меня?»
Сабо же словно не замечает её замершего мраморной маской лица. Он бодро болтает с продавцом преклонных лет, обсуждая ткани и фасоны, а затем тянет её в сторону примерочной, вручая пару платьев, наугад взятых с вешалок. Спрашивает нужна ли помощь и всё так происходит, будто он… Действительно не видит. Не видит как ей плохо, как плачет и разбивается её душа.
Оставшись одной, она может только сжимать в руках злосчастную одежду и кусать губы. Она справится… Обязательно со всем справится. Эйс и Луффи будут спасены и… И потом уже как пойдёт. Но она обязательно справится. Пока что…
«А сейчас, Бриз, натяни проклятую улыбку и сделай вид, что ты рада этому всему… Что ничего не было, что ты хоть немного рада этому походу», — улыбка выходит даже натурально. Зеркальная Бриз улыбается и становится похожа на человека… Только вот человек ли она всё-таки, а не подобие его? Четырёхгранный зрачок издевательски пульсирует внутри её радужки, словно откликаясь на немой вопрос.
Нет.
Совсем не человек, Бриз, но подобие ли его?
Примерка платьев похожа на прогулку по стеклу в осином гнезде. Ей подавали новые и новые светлые платья, разной мягкости и лёгкости, крутили в разные стороны, осыпая комплиментами и этим самым оставляя на душе сотни маленьких порезов. Продавец смеялся, хлопал в ладоши, как самый жестокий наблюдатель трагедии. Сабо мягко улыбался. Он говорил, что Бриз красивая, что Бриз ему нравится в том и этом. Что у неё красивые волосы и она выглядит в платьях как принцесса. У всех принцесс своя драма, поэтому с этим она может согласиться — как принцесса.
— У вас очень замечательный молодой человек! Цените его! Таких в наше время почти нет! — ласково говорит ей продавец, когда отдаёт сложенные в пакеты платья. Их кажется непозволительно много… А самое смешное: она даже не помнит какие там платья. Всё смешалось в один бежево-белый ком.
Бриз хотела бы снова сказать, что: «Нет, он не мой молодой, человек. Я не его девушка. Не его дух. Не его человек. Не его друг. Не…», но сил хватило только на:
— Угу… — пакеты, ей, правда, забрать не дали… Наверное и правильно, а то она бы их где-нибудь «случайно» забыла, потеряла или утопила. Их понёс Сабо, сияя как начищенная монета. Кажется, он был абсолютно и беспрекословно счастлив. У него сбывались мечты, когда её — рушились.
«У меня нет сил…» — устало подумала Бриз, пока он снова её куда-то тянул. Невероятно хотелось спать. Просто взять и уснуть посреди улицы, рассеиваясь в воздухе. Но этого не было в планах Сабо. Вместо этого он притащил её в какой-то ресторан, где вкуса еды она совсем не чувствовала, только вяло кивая на его рассуждения об этом месте и этом острове.
«Если так подумать, то он делает красивые вещи, которые радуют только его, когда должны радовать обоих. Впрочем, так и работают подобные нездоровые отношения, да? Человек делает что-то красивое, яркое, показательное, совершенно не обращая внимания на то, хочет ли это партнёр…» — думала Бриз, обессилено ковыряя вилкой в какой-то рыбе. Она никогда не думала, что окажется в таких отношениях… Снова. Ей казалось, что опыт с отцом и Мартой должен был… Ну, сделать её устойчивой к этому.
Запихивая очередной кусок еды в рот она неожиданно замерла, вспоминая как Луффи спрашивал её о любимой еде и мясе. Как они обещали всё-всё попробовать вместе и устроить большой праздник. Тогда ей это представлялось, как совместное весёлое приключение… Сейчас же для неё еда — просто что-то безвкусное, не вызывающее радость. Некоторая масса, которая даже не поддерживает в ней жизнь, а является просто условностью, чтобы кто-то другой чувствовал, что всё идёт так, как он хочет.
— А помнишь, как мы… — снова заладил Сабо, в какой раз обращаясь к каким-то их счастливым, беззаботным воспоминаниям. Он не в первый раз это делал за прогулку, ностальгируя по давно ушедшим дням своей юности вместе с ней… И Бриз неожиданно поняла, что это не случайно. Что все эти чёртовы воспоминания этих счастливых дней теперь… оружие.
— Постой… — тихо, почти неверяще попросила она, откладывая вилку. — Ты… Пытаешься создать эмоциональные качели? Вспоминая о хорошем, видя в каком я настроении, ты пытаешься воззвать к чему-то светлому, чтобы здесь снова делать только так, как хочешь ты? Зачем ты это делаешь? — он замер. Его лицо из дружелюбного и весёлого в миг стало отточенной маской того самого идеального революционера. Маской, которая треснула и которую увидели.
— Прости… — выдохнул он. — Я не специально, — совершенно искренне произнёс парень, заглядывая в её глаза. — Просто ты такая вялая. Я подумал, что совместные воспоминания приободрят тебя. Позволят вспоминать, что я… Не такой плохой человек.
Она посмотрела на него так, словно впервые видела. И это было так… На миг она не увидела перед собой того самого Сабо, о ком были все эти воспоминания. Того, с которым они бросали монетки в фонтаны, читали книги, бегали от разбойников и хулиганов, разводили уличных торговцев, что пытались развести их, и делали многое другое, что свойственно обычным путешественникам, а не безжалостным шпионам. Того, с которым они врывались на базы Дозора, вскрывали архивы, проводили переговоры с главами островов, городов и племён, спасали рабов и топили корабли работорговцев, делали всё то, что делают революционеры, а не просто дети.
Она почувствовала, что у неё украли того Сабо. Похитили. Что он сейчас где-то связанный и скованный лежит и думает, что его спасут… Что революционная армия и Драгон не оставят его. Как это и было множество раз до этого. А здесь его злой двойник, фальшивка, собранная из образов идеального революционера, газет и лозунгов. Папье-маше. Картинка.
— Это психологическое давление, Сабо… И ты знаешь, что ты делаешь, — почти механическим тоном произнесла Бриз, вставая и стремительно, без слов и предупреждений, покидая это место.
У неё что-то украли. Теперь окончательно. Похитили. Лишили. Их общее прошлое он только что…
— Бриз! Погоди же ты! — нагнал Сабо её на одной из улиц, куда она забрела в своём неприкаянном шатании. Парень схватил её за руку, не позволяя продолжить путь и она безвольной куклой замерла, смотря куда-то в сторону, в бетонную серую стену. Но только не на него. — Прости! Я… Разве духи вообще знают что-то такое и чувствуют?
— Я — да, — холодно ответила девушка. — И это уже слишком, Сабо… Я… Я не железная.
— Что мне сделать, чтобы ты меня простила, Бриз? — порывисто спрашивает он. — Просто… Просто скажи мне это. Я действительно мучаюсь совестью. Я хочу, чтобы ты простила меня, чтобы всё было как раньше. Но я банально не понимаю как вернуть всё то, что было между нами. Всю ту нежность и тепло, — подняв её руку, он приложил её к своим губам, прикрывая глаза. — Мне нужно это, Бриз. Как воздух. Мне нужна ты. Мне нужно наше общее прошлое…
Она тяжело сглотнула, слыша шум моря где-то под рёбрами. Он успокаивал… Он напоминал ей о тех, ради кого она тут стоит. О солнечной улыбке и хмуром взгляде. О том, кто принимает её полностью и безоговорочно, и о том, кто упрямо не признает её…
— Отпусти меня, — произносит неожиданно для себя она. — Не сейчас, а в принципе. Дай мне свободу. Верни её, — Бриз знала его ответ, поэтому могла лишь кусать губы на тишину.
— Нет… Я не могу, прости… — он подался вперёд, прижимая её к себе, нежно и аккуратно обнимая, стараясь упрятать в самое сердце, вдохнуть в лёгкие. — Прости, я просто не могу это сделать… Это опасно. Контракт может убить нас обоих.
Лгун. Какой же он лгун…
— Бриз… — плавно Сабо опустился на одно колено перед ней. — Я понимаю. Я всё понимаю. Но давай попытаемся жить так… Сделанного не воротишь, я знаю… Но давай попытаемся быть счастливыми и так, — он с мольбой улыбнулся, снова беря её руку и целуя. — А там, когда я буду уверен, что ты не сбежишь… Я разрешу тебе увидеть Луффи.
Лгун.
Его ложь сейчас ей была настолько очевидна… Что она могла лишь кивнуть подыгрывая. Она знает, что и он знает, что это ложь. Что и он знает, что она знает его ложь. Но тогда зачем всё это? Она не знала… Возможно эту карту он однажды разыграет, ударив по самому больному.
Следуя за ним покорно, Бриз только у самого причала неожиданно уловила знакомые нотки в воздухе. Резко обернувшись, она вгляделась в толпу, стараясь найти того, кто был так знаком… Кто-то, кого она уже встречала, но теперь чувствует иначе. Кто-то, кто пах надеждой и храбростью…
— Бриз… Нам пора… — настойчиво дергает её за руку Сабо.
— Погоди… — впервые перечит она, делая шаг в сторону острова, но он повторяет.
— Бриз. Пора, — приказ. Это не произносится вслух, но это чувствуется. Он не примет сейчас её упрямства.
Бриз в последний раз бросает взгляд на злополучный остров, прежде чем последовать за Сабо. Единственное желание после этого дня — забыть его как страшный сон и больше никогда не вспоминать.
***
У мамы тёплые и нежные руки, пахнущие цветами и травами. Она гладит ими её по голове, что-то нежно напевая, смотрит вдаль. Какую-то давно забытую мелодию, что-то щемящее сердце в доброй ностальгии… У мамы большой живот, в котором растёт новая жизнь. Она говорит, что они подружатся, когда ребёнок появится. Она обещает, что они будут любить друг друга и всё будет прекрасно… И всё будет хорошо. Только вот почему-то у
Бриз нет уверенности в этом? Только бесконечная пустота.
Она что-то знает, но просто не в силах произнести это…
— Я устала от этих шарад. Мне не нужны эти воспоминания. Они не мои… — закрыв лицо руками, шепчет Бриз, выныривая из красивой картинки, липкой, как пот после кошмарного сна.
Снова пляж искусственного острова, а её ноги щекочут волны. Циркон посмеивается, разводя руками.
— Как бы ты хотела или нет, но они есть. И они часть тебя, — взъерошивая собственные волосы парень ровняется с ней, тоже заходя в прохладную воду. — Может ты не чувствуешь, что они твои потому, что не хочешь ещё больше боли? — предполагает он, беззаботно просовывая руки в карманы.
— Разве ты не должен этого знать? Ты же моё подсознание? — опуская ладони с лица, её пальцы впиваются в платье. — Ты же часть меня!
— Это хорошее оправдание, чтобы скинуть на меня поиск ответов, — кивает головой парень понимающе. — Но я ничего не знаю… Может я всего лишь твоя болезнь, что стремительно развивается проснувшись? Очередная Марта, так сказать…
— Мне это не нравится, — качает головой Бриз, вся сжимаясь и подрагивая. Кажется и погода стала холоднее, злее.
— Нравится или нет, но… — Циркон недолго молчит. — У тебя есть что-то, что ты… А может и не ты, но обещала. Какая-то клятва. Я чувствую это. И ты тоже. Именно поэтому ты так хочешь убежать от этих воспоминаний. Что-то, от чего ты не можешь просто отвертеться…
— Откуда ты знаешь? — спрашивает тихо Бриз. Парень неуверенно жмёт плечами. — Я не хочу больше жить прошлым…
— Это хорошее желание… — говорит Циркон и картинка начинает мерцать, словно помехи на телевизоре. Кажется он говорит что-то ещё, пытается ей что-то донести, но Бриз уже не слышит, падая в пространство белого шума, утопая в нём, как в море.
Огромный корабль уплывает вдаль, за горизонт тёмный. Красное солнце освещает остров, исчезая вместе с ним. Женщина, что звалась её матерью спокойно берёт её за руку.
На душе тоскливо, тоскливо, тоскливо… Это разъедающая тоска похожа на кислоту, что вылили на душу. Она медленно оставляет на себе рану по форме себя.
Это не её воспоминания… Нет, точно не её.
Но… Они почему-то так близки ей.
Она сочувствует той, что смотрит на трагедию своей жизни, не в силах противостоять ей.
***
Бриз проснулась…
Неприятный флёр сна всё ещё держался дымкой перед глазами. Пляж, закат, корабль… Это очень грустная история — она знала это наверняка. Но это всё же не её история. А даже если и её, то она не нужна ей… Но может Бриз нужна этой истории?
Чужие руки покоятся на талии. Она снова заснула в кресле, но, видимо, теперь Сабо не писано личное пространство и уважение к нему. Впрочем, ничего удивительного… Но всё ещё неприятные мурашки бежали от того места, где он касается её. Напоминание о боли и предательстве.
У неё не было сил сейчас что-то ему говорить, будить и ругаться. Этим она только испортит настроение им обоим. Вместо этого Бриз осторожно села, стараясь не потревожить Сабо. Она без интереса рассматривала комнату во тьме: рабочий стол с разбросанными бумагами, кресло, на котором лежит его плащ, окно, за которым тихо шумит море… Было в этом что-то успокаивающее. Почти терапевтическое…
Опустив взгляд на парня, Бриз неуловимо вздрогнула, на миг засомневавшись, а не приснились ли ей события последних месяцев. Сейчас спящим и таким… Спокойным он очень сильно напомнил ей прошлого себя. Ребёнка, который ещё не знал о революции, ужасах правительства и кошмарах подземелий. Который ещё не видел свою и чужую кровь…
А если бы всё сложилось иначе? Если бы… Если бы он так и не попал в армию? Или даже больше. Если бы им всем посчастливилось родиться в другом мире. Скажем, её прошлом. С огромными небоскребами и парками. С демократией и огромным количеством разных государств, языков, возможностей… Что было бы тогда? Как бы сложилась их судьба?
Луффи скорее всего рос бы в семье военных. Но ему бы не нравилось это и он бы был тем самым проблемным подростком, который всё время куда-то сбегает и где-то гуляет, лазит по заброшкам, исследует забытые бункеры. С его жаждой свободы он бы стал каким-нибудь путешественником. Может даже морским путешественником… Ему ведь многого не надо, лишь бы были нужные люди рядом. Нашёл бы своих накама. Нами, с её предпринимательской жилкой, сделала бы им какой-нибудь блог, собирала донаты или нашла бы ещё какой-нибудь способ держать их на плаву во всех смыслах.
Эйс… Эйс тоже был бы проблемным. Но, она думает, что он бы нашёл себя в том мире, где даже если твои родители были преступниками — для тебя это не приговор. Он бы нашёл себя в каком-нибудь спорте с его нескончаемой энергией. Может быть стал бы очень известным даже…
А Сабо… Ему все дороги были бы открыты. Он умный, красивый, дружелюбный, интересный и начитанный. Бриз практически видит его каким-нибудь молодым доктором или профессором. Человеком, к которому все будут обращаться за советом. Молодым гением.
Жаль, что даже в том мире ей бы не было места рядом… Ведь там она была просто больной на голову девочкой… Хотя, может быть, если бы судьба сложилась иначе, то они бы встретились ещё в детстве. Эти трое спасли бы её от падения в бездну. И всё бы было хорошо…
Всё было бы не так, как сейчас.
— Сама то в это веришь? — невесело хмыкнул где-то на затворке сознания Циркон, пока Бриз медленно уносило в сон. — Проблема не в тебе, Бриз… Проблема в…
