Дар?

В квартире пахло цветами. Засушенными травами, концом лета и пылью. Было душно и жарко, хотя за окном разыгралась метель. Бабушка перебирала гербарий. В ее квартире всегда было уютно и немного грустно. Когда я была совсем маленькой – не замечала. А сейчас чувствую, как в голове мутится, виски чуть сдавливает былью (болью?), а потом становится легко и грустно. Потому что конец лета… И не только лета… - Не грусти, огонек. Это не хорошо и не плохо. Это просто есть. – Бабушка любит говорить, вкладывая много смысла в слова. Вот и сейчас – не понимаю, о чем она. О даре или о себе…. Хотя, может обо всем и сразу. Почти наверняка. - Мама скоро приедет. – Смотрю вопросительно. Бабушка понимает. Всегда и у всех так, если есть какой-то дар в семье – он через поколение проявляется. Маме повезло. Или не совсем… У меня хотя бы время на подготовку было. Хотя, можно ли подготовиться к смерти? К своей – иногда. А к чужой? Тоже иногда. - Не буду тебе ничего повторять. Сама все выучила, и лучше моего. Расскажу только то, о чем сама недавно узнала. – Я встрепенулась. Если бабушка говорит, значит важно. – В городе одаренных прибавилось. Да не просто одаренных, осознанных. И они отлавливают их. Некоторых отпускают, некоторых… Развоплощают. Не говорю избегать, здесь как случай ляжет. Просто будь осторожна, пожалуйста. Не хочу, чтобы с тобой что-нибудь случилось. – Я напряглась. Не только из-за одаренных. Я пыталась задышать. Цветочный запах забивался в нос, щипал глаза и давил на виски. Вдох-выдох. Меня окутывает вода. Голубой шарф – яркий, нежный, с разводами белой пены, растекается по мне защитным шлейфом. Горная речка – холодная и звенящая, лучшая моя защитница. Дышать стало легче. - Умница, внучка. Молодец, справилась. Не плоди их. Тем более грустных. – Бабушка улыбнулась. Мудрая женщина, она знала, чего мне стоило успокоиться. – Дыши, живи, родная. И мать свою поддерживай. Не прошу меня не забывать. Но прошу тебя – не скорби… Я смотрела в карие глаза, в которых плясали солнышки. В льняном платье, домашних тапочках, с распущенными волосами – бабушка была… Родной. И я ее такой хочу запомнить. И запомню. - Обнимашки? – Я как в детстве протянула к ней руки. Солнечные лучи легли на мои ладони привычной тяжестью. Мерцающие искры, которых не было, собрались на кончиках пальцах. Плетеное кресло-качалка даже не шелохнулось. Бабушка встала, взявшись за мои ладони. И обняла… *** - Девочки, я приехала. – Я не услышала, как открылась дверь. Как мама зашла, уронила пакеты и кинулась к нам. Я просто плакала. Водная гладь, что защищала меня – смывала печаль и горечь. Бабушка, спасибо тебе… До встречи…