просто стих

Здесь столько говорящих человек, Но разум их молчит, Как множество журчащих рек, А камень средь стоит. И камень этот знает всё, Как петь, смеяться и болтать, Но он стоит немой, глухой, И просит помолчать. А тишина его убьет Позднее, чем река, Она шумит, кричит, орет, И бьет его слегка. Со временем он станет слаб, Расколется совсем И выльется в тот водопад, Где сотни туч проблем. Одни будут винить его во всем, С презренным осужденьем Почтут его пустым ослом, Хоть сами не варенье. Другие назовут святым, Оплакивать вдруг станут, Заявят, что тот был одним, Кого все уважают. Они все врут, никто его не замечал, Однако смерть творит и чудеса... Насколько надо быть тупым, Чтоб после смерти близким и родным Все причитать, что был он тем, Кого любили, хоть был нем, Так просто, «без причины». Что «без причины» он рыдал, Когда все было мило, Что вот он тихо умирал, Когда вокруг такие, Каким всё хуже, чем ему, А он придумал эту тьму И верил в неё чинно. Но интересно здесь одно: Когда ушел он вдруг на дно, Река продолжила лететь, Все так же продолжала петь И падать вниз с вершины. И много здесь, среди людей, Таких же маленьких камней.