Предисловие
⟣⟡⟢
Тебе казалось, страх перед ними давно отступил, фальшивой нотой растворяясь в незатейливой мелодии прошедших лет. Теперь-то ты точно готов был сражаться, отдавать всего себя без остатка и сожалений!.. Но реальность ударила под дых осознанием: быть готовым просто невозможно.
Слова приходилось выталкивать из груди невероятным усилием. Прекращаешь трусить? Глупец. Страх кровавой меткой впитался в твою душу, тошнотворным железным запахом осел в глотке. От него не отделаться, отрезав руку. Он будет напоминать о себе фантомной болью, сводить с ума, снова и снова душить воспоминаниями о всех клинках, пронзивших твое глупое беспокойное сердце.
Оно ведь и сейчас заходится в бешеном ритме. Но ты стоишь, уперто расправляя плечи. Искусство учит многоликости, не так ли, рыжевласый бард? Захлебываешься отчаянием, когда слух обжигает хищный шепот властителя твоей никчемной жизни, но упорно продолжаешь стоять на своем. И пусть эта жертва будет лишь робким эхом проносящегося марша − ты не остался в стороне. Не теперь.
Поступки не определяются готовностью.
Быть готовым просто невозможно.
Что ж, маэстро.
Браво.
⟣⟡⟢
