ты лучше, чем фильтр сигареты

«Обычно себе всегда говорю, что пофиг на всех. У каждого свои проблемы, каждому они по-разному важны. Мне не жалко никого. Мне жаль только свою жизнь. » Дождь отстукивает своий ритм об окно. Комнату поглотил мрак среди белого дня. Покинуть эту лачугу невозможно. Окей, можно выбежать и промокнуть до нитки, но «повод» станет какой-то намокшей тряпкой. В доме абсолютная тишина. Наверняка, они сейчас у своих друганов греются, пока дом очередной год стоит сырым. Везде темно и мертво, только часы на стене отстукивают ритм совсем другой жизни. Жизни мечты, возможно. Унылые стены, в которых потерялись хорошие года, того времени. Сожалеть не стоит, но есть чему. Приходит время и вот, шестнадцатое лето в этой жизни. Шестнадцать лет жизни, пять из которых стали выживанием. Конец базовой учебы в девять лет. То гнездо, где забывал о личных проблемах и думал лишь, как сдать этот чертов экзамен. Стоит ли покидать другой мир, чтобы приобрести ту материальную нужду (деньги) в бóльших размерах или, пытаться выжить, но иметь розовые намеки в днях? Выбор, который ведет в разные пути. Как не налажать опять? Лето должно быть насыщенным, ведь попахать придется, чтобы выжить и иметь хоть какие-то средства. Хоть оно и настало, красок не приобрело - умиротворяющий дождь льет который уже час. Сидеть в этой полумраке и тишине сводит с ума - она резко поднимается с места, которое служит кроватью и бежит в коридор. В левую руку хватает трухлый черный зонтик, в правой - уже давно лежит, будто срослись вместе - синяя пачка тонких «Винстон». Дымлящие скрутки - ещё один розовый скачек в жизни. Тот, который делает разум немного легче - думает она. Эта мысль уже как 3 года. В свои 13 она увидела на старом комоде отцовские сигареты - уже тогда тот покупал какие-то дешевые паленные скрутки в подозрительного деда около рынка. Кашель от горького привкуса во рту. Первая затяжка - первый шаг на встрече к зависимости. «Но это не зависимость, - оправдывалась она, - лишь отвлекающий маневр в жизненной струи. Расслабляющий момент». С того времени никто не смог переубедить - та и некому. Несколько минут скуривания табака давали возможность расслабиться. На душе паршиво, но не сейчас, немного позже. Ловила кайф (если это так можно назвать) моментом, но он так же испарялся, как резкий дым. Это была первая лажа, но осознала лишь с первыми проблемами и последствиями. Пути обратно нет, есть лишь тропинка впереди с двумя решениями, третьего не дано. Сигареты покупать не составляло труда - старый ларек всегда был рядом. Женщина все эти три года продавала траву (сигареты), думая, что дочь берет для отца, которого знают все в этих краях. Да простит она за такой обман, но по-другому никак. Двери подъезда захлопнулись со скрипом, следом за девушкой. Помимо зонтика, она накинула капюшон на голову. Путь - луг. Место, где она бывает каждый день, если не по несколько раз. Там, где витают её эмоции, вместе с тем самым дымом. Добежав до знакомой тропинки, т/и решилась отдышаться и пройтись к любимому месту. Дождь притих, лишь моросит. Дойдя к скамейке, она буд-то расплывлась на ней. Мигом тонкий фильтр оказался между губ. Колесико кремня прокрутилось и бумага начала тлеть. Воздух чистый - не хватает привычного дыма. Глаза смотрят вдаль, но она не видит картинки. Она где-то среди своей мысли. Они опускаются ниже, переводя ракурс на реку, которая вроде-бы недалеко. Кто-то сидит рядом - силуэт виден хорошо, но это лишь черное очертания. Сидит так спокойно, буд-то не человек, а статуя, в позе лотоса. Она выдыхает очередную затяжку, но уже не думает о своем. Она видит его. Центр внимания сейчас. Он валится на землю, глаза смотрят прямо в небо. Последняя затяжка и улыбка на лице. «Забавный», - говорит вголос она. Улыбается то ли от удовлетворения желания, то ли от его.