Ты — яд под кожей, я такой же

пистолет в руках мне давно не помощник, клинок за спиной — мой заклятейший враг. я для тебя самый верный безбожник, ты для меня — самый глупый дурак. шляпу мою ты придурошной кличешь, мой цвет волос уж подавно дряной, но каждый день смысл жизни ты ищешь, нужен везде, но везде ты чужой. рост для тебя мой — отдельная тема, язвы твои не забуду вовек, вроде до ужаса лёгкая схема, но не пойму, я вообще человек? не поведусь на шантаж твой отныне, понял давно, от тебя — моветон. жил, оскорблял меня, будто в рутине дни проживал. будто это всё сон. много из нас что ль с тобой жизнелюбов? мы не задумались, лыбимся лишь, рядом в округе лежат сотни трупов, только, увы, ты не с ними лежишь. кто же грехи наши после искупит? кто прекратит нашу шалость, мечты? этот клинок мою радость затупит, но вот в петлю подтолкнёшь уже ты. знаю, себя ненавидишь настолько, что прям сейчас сиганёшь ты с моста, всем затираешь, что держишься стойко... радует, что хоть моя совесть чиста. кстати, курить окончательно бросил, ты же мечтал, чтобы дым сигарет свёл нас в могилу... а ты разговорчив был на то время. сейчас уже нет. ты развернулся, ушёл молчаливо, вещи твои до сих пор по местам. как называешь себя? детективом? значит, отыщешь меня по следам. хоть никогда сострадание сие ты не показывал мне, никому, мы теперь стали навеки чужие. но, так и быть, вспоминать ни к чему. больше не знаю, увидимся ли мы, ловко ушёл ты, предатель, ну что ж, были с тобой столько лет неделимы, пеплом развею по воздуху ложь.