Вишни на песке

Если бы можно было повернуть время. Когда ты думаешь об этом, то ясно понимаешь одно. Даже если бы ты вернулся. В ваше вишнёвое лето. Ощутил песочный бриз на губах. Ты ни за что не променял бы запах прелой травы, его глаза так близко к твоим, его губы, смятые твоими. Не променял бы. Ни на какие сокровища всего мира. Он и так никогда не был твоим. И не стал бы. И не станет. Как бы ты ни пытался. Что бы ни делал. Пропасть слишком велика. Где он. И где ты. Слишком разные. Далёкие. Непознанные друг другом Галактики. Разве ты мог отказаться от него тогда? Другого шанса могло и не быть. Его и не было. Просто так совпали звёзды. Временное помешательство. Слишком жаркий был день. И всё лето тогда было аномально жарким. В этом всё дело. Жар пьянит не хуже алкоголя. Сильнее. И ты не хозяин своим желаниям. Если бы тебе сказали тогда: «Стой! Не делай этого!» Разве бы ты остановился? Остановить тебя тогда смог бы только выстрел в упор. Потому что он тоже хотел этого. Ты точно знаешь. Такое не сыграешь. Да и зачем. Ты и сейчас отчётливо помнишь тот день. И его. В лучах сумасшедшего солнца. И ангельские крылья за спиной. Нет-нет. Это всё тот же солнечный удар. Просто вы тогда внезапно сошли с ума. Одновременно. Так бывает. А потом. Запах прелой травы проникает в поры. Вкус вишни на коже. И неясный шум дождя над головой.