***
Прием у психолога. Скарамучча ходил сюда каждый понедельник — самое нелюбимое событие недели удобно совместить с самым отвратным её днем. Сам он, разумеется, был не в восторге от этих приемов. Ничего нового ему там не говорили, а если и говорили, то в голове он сводил все к «побольше бывайте на улице и заводите знакомых». Он даже не шел с какой-то проблемой, его жизнь полностью его устраивала. Люди ему не нравились, он относился к ним как к необходимому злу. Жил не сказать чтобы счастливо, но счастья он и не хотел. Никогда не был, нечего и начинать, правда же? Зачем же он тогда ходит на эти приемы? Сложно ответить. Для успокоения? Да нет, они его только сильнее раздражали. Для собственной пользы? Смешно, конечно. Для своего блага Скарамучча максимум ел и спал. Надеялся на исцеление от социофобии? Ага, как же. Так что ставит его на пеший маршрут по утреннему солнцу длиной в 20 минут от дома до еженедельной терапии? Чувство обязанности. Он вырос без родителей, в приюте. С другими детьми не ладил, с воспитателями в учреждении тоже. Именно оттуда его впервые отправили на прием, и он не пропустил еще ни одного. Все потому, что он был обязан. Не кому-то и не самому себе, а просто обязан. Это было единственное, что ему ощущалось в мире обязательным, а потому никак не мог отказаться. Минимальное количество рутины в жизни необходимо. Поддерживает цикл бытия — в основном недельный. Начало недели с «обязаловки» знаменовало конец прошлой, хоть как-то обозначало движение времени в одинаковых днях. И вот, отсиживая уже самый конец приема, он услышал то, что не говорили ему на приемах всю его жизнь. С чего бы такое изменение? — Может, вам завести себе блог? Ну, знаете, в интернете, как сейчас все делают, — без особого интереса говорил врач. Он давно понял, что пытаться «вылечить» парня выходит себе дороже, но встреч с ним не бросал. Может, тоже знал о важности таких повторений в жизни? Он посмотрел в окно, там солнце было в самом зените — палило прохожих. — Что..? — переспросил от удивления Скарамучча, вновь привлекая внимание доктора. Он никак не ожидал такого идиотского совета. — Знаете, через блог хочешь не хочешь, а с людьми общаться точно придется. Говорят, помогает даже самым… — слегка приспустив очки, психолог посмотрел Скарамучче прямо в глаза и вздохнул, видимо, передумав продолжать предложение. Легкая музыка. Парень знал наизусть каждую ее ноту — песнь свободы. Это кому же пришло в голову каждый час отбивать назойливой мелодией? И ведь психологу такое по душе… Не психолог, а псих, похоже. — Одиннадцать. До свидания, — не дождавшись ответа от врача, он хлопнул дверью и уже шел по коридору с раздраженным выражением лица. Скарамучче хватало ума не бубнить себе под нос при людях — он и так выходил из почти что филиала «желтого дома». Слегка сутулясь, он прошел под тенью деревьев до своего своротка и быстро скрылся в двери подъезда. Переступив порог дома и взяв из холодильника банку колы, он двинулся к своей обители — к компьютеру. Возможно, многое из того, что взрослые говорят о современном поколении, в отношении Скарамуччи было правдой.***
— Блог, ага… — усмехнулся парень в слух. Как такое вообще могло развлекать людей? Из чистого любопытства он зашел на парочку и его чуть не стошнило: что в этом многообразии ядовитого во всех отношениях контента могло привлекать? Более того, каждая такая страница просто пропитана сквозь лицемерием. Притворство прям на виду, ну как люди не видят? Парень был уверен, вся их популярность, слава — это все разобьется в ту же секунду, в которую с экрана на подписчиков вдруг посмотрит настоящий человек. Он где-то слышал, что людям нравится, когда звезды и кумиры подобны им самим… редкая чушь. Людям неинтересно смотреть на свои отражения. Люди любят отличия. В зоопарки люди ходят, чтобы посмеяться с тех, кто ниже. С блогами наоборот — люди на них заходят, чтобы посмотреть на «высших», на моделей современности. Хотя во многом это именно те самые блоггеры создают личные зоопарки, в которых регулярно наблюдают активную деятельность низших существ — подписчиков. Все было именно так, Скарамучча точно знал. И все же… люди это любили. Неужто на планете семь миллиардов мазохистов? Волновал не столько вопрос «почему создают?», сколько другой: «почему смотрят?». Ведь именно спрос рождает предложение. Жутко захотелось доказать. Доказать, что это невозможно. Нельзя любить человека, какой он есть — ты любишь того, кого тебе показывают. Нельзя стать популярным по-настоящему, любая слава — поддельная. Нельзя слепо верить в человека, которого знаешь не лучше, чем незнакомца с противоположного конца Земли. Еще хотелось доказать, что у него не получится. Скарамучча давно уже смирился с тем, что его не примет общество в его нынешнем состоянии. Так что заставило того психолога хотя бы допустить мысль о существовании блога у такого человека, как он? Абсурд.***
DarkMoon. Этот ник он использовал в играх. Он уже не помнил, как его придумал, но ему нравилось полагать, что мысль пришла ему во время наблюдения за старой луной: светлая сторона убывает и с каждым днем уступает тьме — поэтично и отражает реальность. По буквам он вбил это название в поле регистрации. Удивительно — и вот так вот просто создаются идолы современности? Чего они тогда стоят, эти идолы? Пароль: тут думать и вовсе нечего. Взламывать темную во всех аспектах и смыслах страницу никому не взбредет в голову. Фото. Кошмар. Настоящая пытка для того, кто в последний раз включал фронтальную камеру еще в магазине, чтобы убедиться, что она вообще работает. Графа «биография». Ужас просто — антиреклама на главной странице! Прямо с ходу собирается досье «Почему блог — ужасная идея». Скарамучча написал два предложения, и нажал кнопку создания. С этого должен был начаться провальный блог, который послужил бы ответом и некоторым успокоением парню.***
DarkMoon
скучный и темный, как обратная сторона луны, блог. смотреть не на что. 0 подписчиков(создан 4 мин назад)
Здесь пока нет постов, заглядывайте позже!