Порыв

Выстрел в голову. «Ау!», — Меня услышат разве в грозную пору́? Ещё выстрел. Подождём. Постою-ка под дождём. Третий выстрел прогремит. Эхо от него в ушах моих вдруг зазвенит. Вот четвёртый, пятый и шестой. Как же плохо быть одной. Я присяду на поляну, отодвину-ка затвор. Это уже перебор — Нет патронов в моей пушке. Вот застряла я в ловушке. Интересен тот исход, Что за углом меня же ждёт. Интересен новый выстрел, Что ужасен был и быстр. Не успела я понять, Как упала. «Твою мать!»,— Захлестала вдруг кровища Загудело всё вокруг. «Блять, ну что это за днище? Где спасательный мой круг?» Боль мне в голову ударит, Дождь водою же ошпарит, А земля холодная. Вот же смерть какая подлая. Поджидала меня здесь. На поляне и в грозу. Хотела выбить мою спесь. И теперь бездвижно я лежу. Но какое небо всё же! Всё красиво и в снегу. Белых облаков, похоже, Я движение уловлю. Я не чувствую воды, Я и холода не ощущаю. Но а как же в дождь без мокроты́? Своё тело я, похоже, покидаю? Ну и ладно, всё равно Я уже не чувствую и боли. Ну и ладно, всё одно. Хотя бы умираю в поле.