August augurs well

***: И как ты?       Безразлично читаю и тушу экран телефона.       Скверно? Премерзко? Отвратно.       Ноги к груди, руки обвить шарфом вокруг голеней и дышать полными лёгкими. Вдох и плавный выдох. Медленно-медленно, не давясь и не давя на себя. Просто существовать и глотать лёгкими то, что осталось от воздуха. Соединение за соединением.       Очередной позыв вынуждает встать. Перед глазами всё кружится и норовит упасть, разбиться осколками нереальности, боли и крови. Держаться. Важно держаться.       Пена из запахов и растений подбирается к самому горлу.       Сильнее зажмурить глаза и перестать хранить в желудке бутоны и лозы. Два скруглённых миндаля по самые гланды.       Так проще, чем ждать новой волны, будучи выброшенной на берег. Так легче. Быстрее. Чище.       По рукам крупными каплями стекают акации, гвоздики, карлины, чертополохи, ворсянки, пока диск луны освещает потухшие огни города. Ещё, и ещё, и ещё.       Вода холодит запястья, исполосованные шипами лезвий, бьётся о подбородок, весь покрытый шрамами и царапинами, как и всё тело, замотанное в бинты и жгучие мази. Прыжок из окна оказался недостаточно эффективным.       Я пыталась всё прекратить, правда пыталась. Не смогла.       Слабая и никчёмная.       Вытираю потрескавшиеся губы дланью. На ладони стаётся цветок, едва заляпанный смесью крови и зелени. Пятилистный цветок сирени.       Счастливый.       Подрагивая, кладу его в рот, зажмуриваясь и силясь подобрать желание. Только вот какое?       Чтоб всё прекратилось?       Глаза, в которых искажёнными зеркалами стоят слёзы, невольно скользят по лунным рисункам. Гортань всё ещё жжёт и печёт от слишком частых позывов, а новые иглы таранят органы изнутри.       Чтобы нашли противоядие?       Густая жижа нехотя скрывается в сливе, в напоминание оставляя лишь горчащее послевкусие. Ком, вставший поперёк горла, уходит внутрь. Знаю, что минутное послабление, знаю, что следом ещё и ещё. Чувствую.       Чтобы кончилось.       Тошно.       Мигает экран мобильного, оповещая о сообщении. ***: И опять не отвечаешь…       Разочарован? Понимаю, солнце, я тоже. И всё же так некрасиво. Непривычно. Неправильно.       Руки трясуются в треморе, пока пальцы не попадают по клавишам.       И как же я?..

Сносно, а ты?

***: Не жалеешь, что так всё закончила?       Жалость? Разве это та эмоция, что извергается из меня лианами и корнями? Та, что стеблями таранит сердце? Та, что запустила цветы в самые лёгкие?

Нет.

      Вру и перекатываюсь на другой бок, давясь очередным приступом кашля.       Ночь обещает быть длинной.