Rid - Connection rewriting

Холод - яд, он проникает в кости, превращает моё сердце в лёд. Голод режет меня изнутри и пожирает мои органы. Ноги еле проходили по вечно нарастающему снегу с каждым разом волясь с ног. Я устал. Я закопан в этой беловатой и непроницаемом коконе бури, весь мёрзлый и голодный. Мой воспаленный мозг уже не осознаёт, где сон, а где явь. Просто пробираясь через бурю, мои уши уловили тонкий гул чего-то инородного для меня. Это надежда? Это спасение? Это очередная ноющая боль, что будет пожирать и без того мёртвое тело? И это было плохое для меня. Враг стоял передо мной. Мне нужно было вновь оголять своё оскал, а глазам разбиться как стекло в порывах ярости и горя. "Почему вы хотите моей смерит? Что я вам сделал? Почему мне нельзя жить"? Повторялся голос в больной и уставшей голове мальчика. Было легче отдаться смерти, но мой дух пытался прорваться чуточку дальше, будто желая найти хороший финал. А может и нет хорошего финала, что так тайно жажду я, но я осознаю, что это ложь. Под шум снежной бури просыпался пепел монстра как сгоревшее дерево. УР повышен вновь, все единицы были на максимуме, но удовлетворение нет. Просто почему? Снежная буря всё гнула засыпанные деревья и заметала следы замерзших ног. Буря не знает, когда нужно остановиться и дать миру вздохнуть хоть на миг. Дома, в чьих дома слегка трескали дрова, окружали их хозяевов теплом. Надежда. Кто-то спал, кто-то единился в уюте семьи, возможно у кого-то не уходили мысли из головы. Даже такое мало - большое в этом мире. Малый остров сладости в жизни даёт мимолётную силу жить дальше и надеяться. Кости рвутся от собственной нагрузки усталости, а гирей всему - ледяная одежда, которая уже хрустела от движений. Холодно уже не было, а даже жарко, хотелось сбросить тугую одежду и бежать. Но в какой-то момент силы оборвались как нитка держащая моё тело на ходу. Я упал без сил на снег, тот разлетелся и мигом заметался новым слоем белой пурги. — Это... Конец? — Спросил себя. Сейчас думал - смогу ли я дать сейчас ответ самому себе. Но сейчас наплывали новые вопросы, "Сделал я правильно тогда? Может... Я поспешил? Во всём виноват мой страх или я сам"? Так больно, мучительно... Холод не давал упасть в сон сразу, ведь он медленно резал оголённые лодыжки и запястья - заметая тело... Всё же разум пал в сон или уже смерть. Родная тьма, тут я сам по себе и ничто не тревожит. Но как давно тьма стала родной как мама? Почему объятья тьмы, которые скрывают монстров и страхи - такие тёплые? Ответы у каждого свои. Но лишь один такой же бродячий путник в эту бурю... Смог спасти мальчика. Его руки обхватили полуживое тело и закутали в свою шубу. Почему? - каждый задавал себе такой вопрос. "Мечта" - важна для человека, как и вера. Вера - исцеление. Вера - спасение. Но что будет с человеком, если лишить его веры? Будет ли он таким же, как и с верой? Нет. Это как костёр без тепла. Человек теряет волю жить дальше, ломается, карежиться его душа, весь человек становится пустышкой с осколками внутри. И что остаётся после? Как стремится к жизни, если ничего больше нет? Нет мечты и даже памяти о прошлом... Вопрос на века. Бежать, только бежать вперёд и ломать преграды. Мне всё равно на других, плевать, что моя свобода вытоптана кровью и жизнями другими. Я должен выжить. Если так, то я должен раскрыть глаза.