Рыцарь смерти

      В полумраке комнаты виднелась фигура молодой женщины. Её красота была губительна. На вид не старше двадцати пяти лет, с волосами темнее ночи. Казалось, что они поглощают весь тот свет, который ещё был в комнате. Она медленно подошла к небольшой колыбели у окна, оставляя за собой на полу чёрные следы, клубящиеся туманом, как будто бы из самой бездны.       — Ну, здравствуй, потомок, — женщина подняла младенца на руки. На вид тому было не больше года. На её губах была мягкая, но грустная улыбка. — Ты последний из моего рода. Кровь от крови, плоть от плоти…       За дверью детской раздаётся крик. Смерть, продолжая придерживать ребенка, оглянулась в тот момент, когда в комнату заходил мужчина с обезображенной экспериментами внешностью.       На лице женщины на миг появилась гримаса ненависти. Повелительный взмах рукой и Тот-Кого-Нельзя-Называть, рассыпался пеплом. Она понимала, что это его не убьёт, понимала, что он возродиться. После развоплощения Волан-де-Морту придется несладко. Уйдет не один год, пока он сможет вернуться. А пока она позаботится о ребенке, в одну ночь ставшему круглым сиротой.       — Гарри Джеймс Поттер сегодня умер. Я нарекаю тебя Дариус Гарольд Перевелл, и благословляю, — Смерть поцеловала ребенка в лоб, и они развеялись черным туманом.