Под обоями моего дома.

Волнующее утро отозвалось жутчайшим похмельем. Голова трещала так, будто внутри неё играет целый, чёртов, оркестр. Из всех возможных вариантов, Стив бы предпочёл просто остаться в кровати, ближайшую вечность, главное, чтобы еда сама находила к нему дорогу. За окном уже вовсю шумели проезжающие мимо машины, в которых, спешащие по важным делам люди, сигналили из-за очередной пробки на дороге. Глаза еле-еле приоткрылись и комнату осветила еле заметная струйка света, проскальзывающая сквозь строго висящие шторы. — ну, вот и доброе утро… — голова протрещала уже в который раз, напоминая не только о событиях вчерашнего вечера, но и, что надо собираться на очередное увлекательное занятие, под названием «работа». Быть официантом в одной из городских типовых кафешек, размером напоминающих кладовку, не всегда самое приятное занятие. Особенно, если приходится совмещать это наиприятнейшее дело с учёбой. Адвокатура была интересна Стиву ровно настолько, насколько и его друзьям, а значит, совсем не интересна. Законы, преступления, важные судебные разбирательства и всё, что было с этим связано, только напрягало нашего добрячка, мечта которого вообще не совпадала с понятием «реальность». А Стив всегда мечтал быть немного шабашным, но при этом, комфортным человеком, с простой и незамысловатой работой, в духе продавца или редактора городской газеты. Сидишь, спокойно себе работаешь, и никаких странностей. Вот и сейчас, пробираясь сквозь пелену головокружений, потемнений в глазах и буквального мрака, из-за штор, студент с мечтами школьника, старательно искал в отделении своего стола остатки аспирина или ему подобных лекарств. Телефон, лежащий на прикроватной тумбе противно запищал и после, начал проигрывать громкий саундтрек из Звёздного пути. Будильник, скажете вы — «вам пришло новое сообщение от…», отвечу я. Разблокировав экран ловким движением по сканеру отпечатка пальца, на экране гордо мигает push-уведомление от Даны: «Привет, страдалец, как состояние?». Быстрый ответ, в духе «всё хорошо, а ты как?», и вот Стив уже у раковины, умывается и старается выглядеть хоть чуточку менее ущербно и опухши. Нельзя так много пить, но каждый раз одно и тоже. Измучив лицо ледяной водой и относительно мягким полотенцем, чтобы выглядеть как человек, пришлось потратить ещё примерно полчаса. Вот дорога до метро, к сожалению, перекрыта из-за ремонтных работ. Дальше остановка, трамвай и, наконец, работа. Расходников за барной стойкой в достатке, кофе на месте, а свежую выпечку привезут где-то через час. — Сегодня как-то многовато людей для утра понедельника… — проговорил себе под нос парень, убирая со стола грязную посуду. В кафе сидят даже знакомые лица, видимо прогуливают лекции профессора Веласкеса. Никто не любит профессора, и не совсем понятно почему. Заказ за заказом, поставка свежей выпечки, уборка столов, небольшой перерыв на перекур и вторая часть рабочего дня прошли трудно, но достаточно быстро, чтобы остаться незамеченными. Облака закрыли небо, как и обещали синоптики, но на городскую жизнь такие мелочи повлиять не могут. Сухой тёмно-серый асфальт дорог, фасады зданий, буквально увешанных различными фонарями, диодными лампами и изредка, вывесками. Каждая деталь вечернего городского пейзажа кричала и зазывала наслаждаться видами всю ночь напролёт. Но, к великому сожалению, уставшее после трудового дня тело, под управлением Стива, медленно и без особого энтузиазма, направлялось в сторону дома. Серый силуэт. Всё ближе и ближе. Отчётливый удар по затылку с характерным трещаще-хрустящим звуком. Стив так и не смог понять, что произошло, прежде чем пропасть в бессознательном.