Я не псих, но я учусь.

Скользкие, беспробудные улицы, на каждой по сотне полупустых многоэтажек, а те, в свою очередь, каждая со своей историей. Никто никогда не знает, что творится за этими железными дверьми под козырьками серых подъездов, разве что соседи, и разве что случайно. В 9 часов утра, когда каждый снует по своим делам, сбиваясь с ног, на работу и учебу, да еще и зимой, навряд ли можно наткнуться на беззаботных людей. На улице минус пятнадцать, обычная температура для января, ноги подкашивает от холода, ветер играет то под пальто, то под джинсами. Щеки краснеют, а пальцы вот-вот отвалятся под морозным натиском. Все больше раздражает насморк. Угораздило же прогуливать школьные занятия зимой, да еще в таком легком одеянии. Сильнее натягивая варежки, зарываясь носом в ворот, идти, надо идти, чтобы не замерзнуть. Куда? Заворачиваю за угол дома в арку, разглядывая мутный лед на замерзшей дороге– глупое, бездумное брожение. Усталость от мыслей, хруст снега под ногами, частый взгляд на экран телефона, в надежде что время ускорится, и будет пора вернуться домой. Кстати, о мыслях.. Они- основной расход энергии и сил, ни минуты не способен быть в расслабленном состоянии, исключая конечно моменты, когда под градусом, или в очередной раз, при убийстве вурдалака в каком-нибудь компьютерном шутере. Но, сущность аналитика когда-нибудь погубит меня, или, как минимум за руку приведет и познакомит с параноидальным психозом. Оценивать важное и находить выход-это еще понятно, но каждую мелочь.. Будь то чей-то взгляд, или просто снежок в руке, от этого голова становится невыносимо тяжелой, даже можно сказать пятитонной. Именовали меня Георгием.. Хотя, если считать имена противоречивых личностей во мне, то можно сломать голову, а она итак забита до отказа. С учебой у меня обычные проблемы, среднестатистический борец за ленивый и паразитический образ жизни. Хм.. Именно в этом контексте мне это даже импонирует, если учитывать то количество раз, сколько я слышал термин «паразит» в свой адрес. В свои 17 я не сформировался никоим образом, пол жизни потратил на спорт – который в итоге бросил из за непостоянства, да и само существование в лице гражданина России для меня как минимум отдает серостью и затхлым запашком, который остается после разлагающегося трупа старого деда в квартире, хотя, может и не деда, но не суть. Не мне конечно судить о жизни в своем возрасте, но раз судьба распорядилась тем что у меня положительный анализ на ВИЧ, почему бы не потешить себя демагогией и размышлениями на глобальные темы. Приостановившись, замираю глазами на экране телефона «12:00». Все таки неплохо иногда поразмышлять, время действительно поддалось на провокацию и открыло мне путь домой, по которому я буквально вприпрыжку последовал. Забегая в душный и темный подъезд и шатаясь как пьяный увалень, нехотя перебираю ноги по ступеням.. одна, вторая.. вот и дверь. Ключ скрипнул в замочной скважине так, что в ушах зазвенело. - Вот же чертова развалюха! – Не замечая, как голос чуть ли не дрожит от злости, толкаю несколько раз дверь плечом, пытаясь открыть, и после очередного толчка, новый сенсорный мобильник с треском падает на пол из открытого кармана, оглушая подъезд. Рыча как сивый мерин, нагибаюсь и подбираю крышку сотового. Вдруг, дверь неожиданно открывается, впечатываясь мне в макушку, и заставляя опуститься на землю, в буквальном смысле, задницей, с той разницей что на пол подъезда. Недовольно поднимаю глаза и вижу физиономию отца. - Ты какого хрена тут творишь?! Поднимаясь с пола, делаю невозмутимое лицо, отряхивая свои узкие джинсы. Вот же дурак а.. Дверь не была закрыта на ключ. Наверно я оставил свои остаточные способности анализировать где-то между супермаркетом и скамейкой на улице. - Какого хуя орешь..- Говорю практически под нос, пряча части телефона в карман. Отец смотрит на меня глазами разъяренного быка, который уже года три как не видел кобылу. Хотя, это не правда.. У него есть фифа, которую он привел взамен матери. - Какого хуя?! Ну ка быстро заходи, щенок! - Затащил меня за шкирку в квартиру.. Супер, в такие моменты чувствуешь себя мухой, которая вот-вот попадет в паутину.. Или уже попала. Отец ворчит своим надменным тоном, одновременно швырнув меня на кресло в гостиной. Что-то про учебу, о том что звонил в школу, про мой характер, похождения.. А я думаю только о том, как у меня жутко болит задница. - Ладно, ладно.. не горячись. Подумаешь, дверь помял немного. – смотрю на него, и понимаю что лучше б молчал. - Ты вообще, слушал о чем я сейчас говорил?! – он срывается чуть ли не на писк, а я сдерживаю смех от такой смены баритона, прям оперный театр. Мои глаза, похоже, выдают издевку.. Или, может он умеет читать мысли? - Слушал, слушал.. - Вижу я, как ты слушаешь! – он с размаху дал мне по голове, да так, что показалось будто там даже что-то хрустнуло.. По инерции поднимаю руку, замахиваясь в ответ – но тут же опускаю, не бить же этого подкаблучника. Может мне именно так мозги вышибли? Будет уважительная причина для отлынивания от заданий перед учителями, хах. Смотрю на него возмущенно, накрывая свою голову ладонью. Если честно, не будь он моим отцом, давно дал бы ему леща, и плевать что потом мне настал бы пиздец. - Так, Гоша.. Послезавтра ты едешь развлекаться в санаторий, так? Я прослежу за тем, чтобы тебя там не пускали на мероприятия, возьмешь с собой учебники – будешь зубрить. Приедешь, сам лично все проверю. И мать настропалю, чтоб навещала тебя там почаще, чтоб.. Она мне не мать! – перебиваю его на полуслове. – Подобрал какую-то шлюху привокзальную и матерью моей назвал?!- вновь оглушительно получаю по голове, откидываясь в кресле. Каеф.. вот сиди, молчи и получай по морде. - По крайней мере Камилла не трахалась с кем попало, и не была спидозницей!- отец резко замолчал, а я спустя секунды понял, что он намекает на измены матери. Сверлю в его лбу мишень для дротиков глазами. Хотел бы я сказать, что мать вовсе и не болеет никаким ВИЧЕМ, что я его сын, а не какого-то левого человека, но раз у него такая реакция на элементарное, что будет, когда он узнает, что я переспал с парнем и заразился от него, пусть и на пьяную голову.. Может он бы и не относился ко мне как к пасынку, или нахлебнику, если бы знал, я правда его сын. Мать боялась за меня, зная что мне еще жить в этой семье, с этим тираном. Умолчав про мой разгульный образ жизни и половые связи, ушла от нас. Жить с ней у меня не получилось, средств с ее зарплаты не хватило бы, а я сам о работе как-то не задумывался.. Опуская глаза, молча поднимаюсь с кресла. - Ладно, будь по-твоему. Я буду готовиться к экзаменам во время каникул. - И никакого алкоголя и сигарет? – отец поднимает ошарашено бровь, от моего такого быстрого и легкого согласия на условия. Ну да.. Ага, размечтался, «никакого алкоголя». - Ладно – упрямо смотрю в глаза и жду, когда уже эта пытка кончится. Его взгляд настолько показывает все недоверие ко мне, но он молча уходит из комнаты, закрывая за собой дверь. Точнее хлопая ею, как бы радуясь своей победе. Дурак.. Что тут еще скажешь.