Выбор

- Ты сомневаешься? Эмили сидит в кресле напротив, сложив на подлокотнике руки и положив на них голову. С интересом наблюдает за тем, как я раскладываю свои инструменты. Вздыхает. Это отвлекает, как и ее изучающий, выжидательный взгляд. Стараюсь смотреть на стол, но она делает все, чтобы привлечь внимание. - Тебя смущают камеры? Эмили встает на ноги, обходит стол и останавливается напротив меня, задрав голову – гораздо ниже меня. Касается воротника рубашки, пробегается пальцами по пуговицам, но этим и ограничивается. Выглядит забавно. - Меня тоже. Немного. Но… - едва заметно улыбается, недоговаривая, но этого и не требуется - и без того понятно. Она ошибается, дело не в камерах – что подумает наш тюремщик, меня не волнует. Отвлечься на нее может стать ошибкой, которая будет дорого стоить – надеяться на то, что слабостью не воспользуется кто-нибудь другой, глупо. Неоправданный риск получить молотком по голове, если кто-нибудь зайдет. Она, кажется, догадывается. Проходит мимо меня к двери, задев плечом и разматывая предусмотрительно обмотанную вокруг талии веревку, добытую ей. - Мартовская кошка. – Не могу удержаться от шпильки, попутно заворачивая инструменты в ткань. Ногой задвигаю в тайник, оглядываясь на нее. Не видит. - Наверное, - пожимает плечами Эмили, приспосабливая веревку в качестве замка. Умная девочка, но вряд ли это выдержит долго. Поворачивается ко мне. – Райан? Смотрю на нее, все еще сомневаясь, но уже неохотно, вяло. Доводы разума о том, что можно, а что нет, отошли на второй план. Даже самый логичные. К черту.