Выбор

Торжество. Я едва зашел в комнату, увидел его – и по душе разлилась черная, давно застывшая ярость... И радость. Девид Грей. Уголовник, вор, убийца. Враг. Изломанная кукла, валяющаяся на полу. Наконец-то проигравшая. Жаль, не мне. Стон сквозь сжатые зубы. Едва приподнимающиеся веки. - А, бля... Ты... - Я. И я последний, кого он хотел бы увидеть. Сажусь рядом, улыбаюсь, глядя на его раны. Тварь в душе рычит, каждой клеточкой впитывая его боль. Ей хочется ударить, вскрыть брюхо, извозиться в крови и заставить врага умирать так долго, как только сможет. Она ничего не забывает. Один из главарей шайки, из-за которой мне приходилось жаться по углам, носить с собой все вещи, и не спать больше двух часов подряд на одном месте. Я же должен быть с ними. Я же сидел. А кто не с нами - тот против нас. Того нужно загнать в угол, отобрать все, избить, и ткнуть носом в блестящий остроносый ботинок... "Благодари, что выжил, сукин сын!" Зажмуриваюсь на секунду, отгоняя ее. Рано. У Грея сломаны обе ноги - в них вгрызся капкан, как страшная железная пасть. Он не сможет сбежать от нас. Хриплый шепот. - А ты все помнишь, да? Помнишь, тварь, по глазам вижу... Он и сейчас считает меня тварью. Жаль его разочаровывать. Отпускаю. Утробный рык из глубины горла. Вцепиться в волосы, ударить затылком об пол. Быстро, судорожно обшарить - она любит мародерствовать. Найти нож. - Зря ты носил его с собой, Девид... Его глаза расширяются. Кретин. Боится. Он никогда не видел зверя. В нем его нет. Чужак. Медленно скользит нож, оставляя на его лице длинный порез. Шаги. Поднимаю голову. Исами... Нет. Тигр. Холодное лицо, глаза, глядящие прямо внутрь меня, в сердце. Она видит... Раненный на полу. Я с окровавленным ножом. Свежая кровь на стали. Она видит тварь. Закрываю глаза. Эта дрянь внутри рычит, визжит и вырывается. Она хочет раздирать одежду и плоть, режа, кромсая, заходясь в хохоте. Я рычу вместе с ней, заставляя себя разжать пальцы. Один за другим, словно в мире осталась только моя рука, сжатая на рукояти, только темное лезвие с тонким узором стали. Нож падает, звенит, ударяясь о сталь капкана. Я. Не. Тварь. Слышу, как Тигр подходит ближе. - Он умирает, Мэтт. Знаю. Его надо добить. Это почти милосердие. Нашариваю только что брошенный нож. Тварь молчит. Она боится Исами. - Прощай, Девид Грей. - В аду свидимся... Я помню, где находится горло, не промахнусь и вслепую. Лезвие хорошо заточено. Хрип. Только теперь открываю глаза, и сталкиваюсь взглядом с Тигром. - Идем. Тебе надо смыть кровь.