Выбор

- Давай, Пит, ты следующий! Смеюсь, заливаюсь хохотом. Это шутка, отличная шутка вожака. Он знает, что у меня не стоит на распятых на столе женщин. Сплевываю на пол, оглядываюсь. Жмурюсь. Нормальная цена за безопасность и жратву. Нормальная. - Ты что, не мужик? Это уже не шутка. Гребанная шестерка, уши прочисть, тон ловить надо! - А кто тебе задницу прикроет, пока будешь веселится? Вот для чего нам нужен Пит, усек? Или возникать будешь? Щерюсь, демонстративно поигрываю бицепсами и шестерка отваливается, бормоча, что "Крис лучше знает и вообще он че, он ниче". Вожак хлопает по плечу. Мол, молодец, Питти, прикрывай наши голые задницы. Мрази. Я же всего-то воришка, мелкий домушник, хоть и с кулаками. Нажрусь до беспамятства после. И позову эту, как ее... Или нет, не позову. Насмотрятся и разложат на столе в следующий раз ее. Не хочу. Я смотрю в глаза Кристоферу и не кошусь в сторону, когда заходит психованная троица. Я понимаю, зачем они пришли. Понимаю раньше, чем кулак длинноволосого сбивает вожака с ног и отправляет в нокаут. Рычу, кидаюсь на врага... Господи, наконец-то. Хоть кто-то нас убьет.