Об истинах бессмертия

      Холод, боль, страх, обречение, лёгкие, будто пронзённые тысячей ножей и требующие воздуха, надежда на спасение, сердце, отбивающее ритм финального марша — всё может казаться страшным, болезненным, даже чудовищным, но всё это ничто.       Важен лишь свет, что отдаляется с бешенной скоростью и сеет за собой паразита — семя темноты. И темнота мгновенно прорастает, и распускает сильные, жёсткие, чёрные бутоны. Она не знает ни границ, ни правил, ни пощады. Она тянет вниз, не давая и намека на попытку вырваться. Она ледяной сталью разрывает кожу, впивается мертвой хваткой в тело. И когда получает абсолютный, бешеный контроль, шепчет свою умертвляющую песнь:       — Протяни руку. Прикоснись ко мне. Утони.       Появляется новый голос. Расковывающий, громкий, иной. Такой знакомый и такой чужой одновременно — свобода. Отчего же не щемит в сердце от её мелодии? А сердца нет. Нет и чувств. Нет ничего. И свобода лжива и фиктивна. А на дно всё сильнее тянет. Всё ближе опускается смертоносная длань, всё быстрее приближается конец.       Остаётся только одно — отворить врата в бессмертное царство забвения, впустить в них жертву, и затворить вновь. А темнота останется верным стражем охранять покой и разрастаться.