Явившееся во сне

Я ношу в пижаме окурки. Засыпаю на постели из пепла, Укрываясь дымом сигаретным. Я ношу в пижаме окурки, Засыпая под дворовые мелодичные звуки, Запивая ночь сиропом ракетным. Так пристегнись же и полетели! Нашёптывая перед сном ужасы, Словно чужой мне, неродной человек. Дым изворотливый все не уймётся. С фразой на внутренней стороне век: «Огонька не найдётся?», И обычно, конечно, находится. Таких, как я, сотни, Если не тысячи — Рыцари погибшей и сгнившей почести. Мертворожденные. Я ношу в пижаме окурки. Засыпаю в пепельницах, вдыхаю до фильтра, И снова прочь: Проснуться бесцветным, безвкусным ядом. Он выходит уже через бронхи и легкие, Кнопочками контролируя разум. Вам какие? Толстые? Тонкие? Смерть наступает не сразу, Ты к ней готовишься, выбирая марки, Акцизы и картинки от производителя. Во главе — табачный король с инфантильностью предводителя. Я ношу в пижаме окурки. Ведь моя душа — это пепельница. Замызганная, грязная, Строптивая перечница. Полная осевшей смолы и бесцветного цианистого калия. Он похож на сахар, Такой же блестящий. Как бы не спутать. Потуши меня, я молю. На вопрос: «Сигаретка найдётся?» Отвечу лишь честно: «Извини. Не курю»