Keep me Dear

Чёрный № 12 безусловно знал что такое день рождения. Да и как он мог не знать, если по всей видимости, это было важным человеческим обычаем. По крайней мере, так всегда говорил Рембо. День рождения, – просто день, когда вы появились в этом мире. Например, у Рембо, оно – в 20-й день октября. Это был день, который люди, по традиции должны были праздновать – хотя то, почему люди желали закатить праздник по случаю своего жалкого существования, до сих пор было выше его понимания. Не то чтобы он завидовал. Он всегда предполагал, что этим существам нужна какая-то надежда, с помощью которой они будут продолжать жить, даже если это будет являться празднованием дня, который ясно скажет – ты ближе к смерти ещё на один год. Но тем не менее, он всё ещё не завидовал. У Чёрного № 12 не было дня рождения. Он вообще не уверен, что когда-либо рождался. Ему было всё равно. Он никогда о таком не задумывался. И Рембо, казалось, его понимал. Рембо заботило множество тривиальных вещей, связанных с ним. Его здоровье, его безопасность, его комфорт, что бы он там не подразумевал под этим словом. Чёрному № 12 же было всё равно. В конце концов, человеком он не был, так что если Рембо захочет, жаловаться он точно не будет. ***** — Доброе утро, как отдохнул? – спросил Рембо, отодвигая для него стул и направляясь дальше, вглубь кухни. — Без происшествий. — Рад это слышать. – он продолжал копошиться с чем-то. Какой странный ответ. Не то чтобы он был куда лучше в социальных навыках и прочем, но нормальные люди, он больше чем уверен, просто кивнули бы, да пошли себе дальше. Однако Артюр никогда не был нормальным человеком. — Что это за... украшения? – внезапно он перешёл к более насущному вопросу. Кухня полностью была освещена маленькими разноцветными лампочками, украшена разноцветными шарами, яркими плакатами и таким количеством цветов, что не представлялось возможным поверить, будто это та же кухня, что он видел всего пару часов назад. Всё было так... ярко. И красочно. Рембо никогда не производил впечатления человека, который стал бы украшать помещение такими яркими вещами. Он был гораздо сдержаннее. — Кто-то вломился, пока мы спали? – спросил Чёрный № 12, с намёком на любопытство, всё ещё обводя кухню взглядом, рассматривая необычную композицию. Рембо лишь усмехнулся, прежде чем ответить. — Нет-нет, никто не входил. Ты и сам знаешь насколько хороша наша охрана. – улыбка появилась на его лице и Чёрный № 12, не мог оторвать от неё глаз, глядя с благоговением, она была... красива. Может быть, всё ведь возможно, даже ярче, чем все те глупые украшения, что их окружали. — Я просто хотел сделать что-нибудь особенное на твой день рождения. Чёрный № 12 моргнул. Моргнул снова и спешно огляделся по сторонам. Когда он снова взглянул на Рембо, на лице его светилась мягкая улыбка. — Ха... — Да, на твой день рождения. Я просмотрел файлы, найденные мной тогда, когда я выкрал тебя, в них было не так уж много информации, но я смог разыскать дату твоего рождения. — Ты... – он пару секунд смотрел на Рембо, тщетно пытаясь его понять. Чёрный № 12 вовсе не был человеком. Даже если у него и была дата рождения, он ничего не помнил. С чего бы такому человеку, как Рембо, проявлять к нему, чудовищу, искреннюю доброту? Как глупо. — Зачем ты всё это делаешь? – решился спросить он, пристально глядя на Рембо. — Это ведь твой день рождения, – было бы трагедией, если бы мы немного не повеселились, не так ли? – Рембо пожал плечами. Пожал плечами? Почему он так небрежно к этому относится? Предлагать Чёрному № 12 столь человечную вещь, было ни чем иным, как идиотизмом. Полным идиотизмом. Он немного посидел в тишине, размышляя, прежде чем спросить: — Где ты нашёл время, чтобы достать всё это? – он обвёл рукой комнату. — О, не беспокойся. Это заняло не так уж и много времени. – Рембо сел напротив него, за маленький кухонный столик. — Да, и я приготовил тебе подарок. – глаза Чёрного № 12 расширились, когда он поднял взгляд на Рембо. – Ничего материального, я не думаю что тебе понравится, – о, как же он был не прав. – Но я надеюсь, тебе он хоть немного придётся по душе. Рембо внезапно протянул руку через стол, пытаясь дотянуться до обеспокоенного Чёрного № 12. Получив разрешение собеседника, мужчина аккуратно взял его за руку, – почерневшую и испачканную. Как он мог касаться такой отвратительной вещи с такой осторожностью – поистине удивительно. Но он не сопротивлялся – попросту не мог. — Видишь ли, до того как я стал шпионом, у меня было другое имя. Но после того как я вступил в их ряды, мне пришлось его сменить. Однако с тех пор утекло много воды, никто не помнит того, старого имени. Даже моя семья. Хочешь знать что это за имя? – Чёрный № 12 слегка приподнял брови, прежде чем кивнуть, будучи не уверенным в том, к чему это их приведёт. — Поль Верлен. Довольно милое имечко, не находишь? – он снова кивнул. – Но мне оно больше не нужно. Это имя не имеет для меня никакой ценности, так что я хотел бы подарить его тебе. Тебе больше не надо будет скрываться под этим дурацким лабораторным прозвищем, у тебя будет собственное имя. Что думаешь? Чёрный № 12 несколько мгновений таращился на Рембо, не веря ни единому его слову. — Ты уверен? — Разумеется, – он улыбнулся, одной улыбкой развеяв все тревоги и сомнения. — Поль Верлен. – он покрутил его на языке. – Знаешь, мне нравится. Улыбка Рембо стала шире, когда он обнял Верлена, всего на пару секунд, кладя сцепленные руки между ними. — Что ж, Верлен, не хочешь попробовать торт, который я испёк? Он клубничный. — Разумеется, – Поль, затаив дыхание наблюдал за тем, как Рембо ненадолго отходит от него к холодильнику. Поль Верлен вовсе не завидовал тем, кто отмечает дни рождения. В конце концов, теперь у него тоже был такой день и, главное, родной дом.