@ Мария Килден
Вместо пролога
21 декабря 2022 г. в 11:51
Он приходит к старухе, и сердце его кровит. «Исцели, — говорит, — меня от моей любви, она вся драгоценная — мирра, кумин, сандал, я по ней, как блаженный по мукам святым, страдал, забывался вином и ядом, творил войну — но душа бесконечно жаждет её одну, просит ласковый мрак и слабость внутри носить. Помогай мне, карга, уже не хватает сил».
А старуха берёт щипцы и калит в огне: «Ничего, — говорит, — здесь труднее и проще нет — из груди растревоженной выдернуть с корнем жизнь да гранита осколок мёртвый туда вложить. Будет больно — потерпишь, не маленький, и тогда потеряет всю власть над тобою любовь-беда, и веселье, и горе уйдут, как вода в песок, станут дни беззаботными и безмятежным — сон. Только что потеряешь, вовеки не обрести — как начнёт этот камешек малый в тебе расти, так с одним оборотом небесного колеса ты, соколик, навеки каменным станешь сам».
Он кивает: «Давай быстрее, не жалко, рви — лучше так, чем гореть и гнить от своей любви».
...В хороводе красавец пляшет, блестят глаза...
По холодному камню живая течёт слеза.