Сборник драбблов (1.0)

Дома тихо даже слишком. Это напрягает слух. Шум машин снаружи режет уши, ты смотришь в одну точку пытаясь уснуть. Сколько уже часов лежишь так неподвижно, что сводит конечности, но продолжаешь усердно не двигать ими? Он ушел ещё утром. Собрал последние вещи, сказал на прощание короткие слова удачи и просто покинул твой дом, твою жизнь и твой мир, что сам же и создал. — Юнги… — зовёшь его, в надежде, что услышит, что вернётся… Впрочем, сама виновата. Постоянно молчала, недоговаривала. Что-то утаивала от него. Ему это надоело: Твоё недоверие, твои вечные загоны в самой себе, твоя апатия и нежелание менять что-то в жизни. Ему непросто, самому иной раз хочется покончить со всем. Но он молчит, потому что понимает, что тебе хуже. Видит, но не знает в чем причина. — Юнги… — снова повторяешь его имя в тишине. Слез совсем не осталось, подушка давно высохла, став твёрдой в местах старых луж. Почему вы просто не поговорили? Сразу! Когда все только началось. Когда начались эти молчания. Когда ты поняла, что не хочешь давить на него, а он подумал, что не хочешь просто делиться из недоверия? — Почему…? — повторяешь вопрос вслух, поднимаешься наконец из постели и не видишь перед собой ничего, кроме какой-то непонятной пелены. А он говорил что любит, обнимал, целовал, из раза в раз это повторял. Выходит, лгал? А что теперь? Остаётся только смириться. Ждать, пока время зарубцует раны и станет легче. Когда отпустит эта убивающая тоска. Эти воспоминания в каждом предмете. Остаётся только ждать…