У меня была подруга...

      У меня была подруга… И что же могло случиться, спросите вы? Она уехала? Наши дороги затерялись в суете взрослой жизни? Может, она умерла?       Нет… Я просто ее просрал.       Но подобные истории принято рассказывать с самого начала…       Вернемся в годы моей студенческой жизни. О них я вспоминаю сидя вечерами на мягком диване, вижу в мерзнувших на остановке первокурсниках, проезжая мимо на машине.       Прошло уже столько лет, а я все вспоминаю. Вижу яркие сны, чувствую запах кисло-сладких духов и горьких сигарет, слышу беззаботный смех.       Если вы еще со мной, окунемся же вместе в эти воспоминания, и я расскажу вам свою историю.

***

      Пятнадцать лет назад. Первый курс. Октябрь. Начало.       Солнце лениво бьется сквозь низко висящие тучи, лаская уже прохладными лучами покрасневшие от рванного ветра щеки. Мы стоим плотной группкой, забившись в угол главного здания нашего вуза, коротая время в ожидании начала пар в компании отравляющего наши легкие табачного дыма.       Курить я с тех пор так и не перестал.       Шумно, слух хаотично цепляется за обрывки фраз, стараясь скрепить их в не лишенные смысла предложения. Выходит плохо, я сонно щурюсь, зевая до щелчка челюсти, после поднося сигарету к вытянутому пламени спички. Почему не зажигалка? Это убивает всю романтику курения.       Не вникая поддерживаю трещание моего новоиспеченного друга, топчущегося рядом с такой же сигаретой, неожиданно цепляя взглядом две фигуры, бредущие к нам. Одна в сером пальто, другая в бежевом.       Девушки громко смеются, пропуская редкие косые взгляды кимарящих на ходу студентов, присоединяясь к нашей дымящей компании.       Мы знакомы довольно посредственно, учимся в одной группе, но до сегодняшнего, помеченного старушкой судьбой утра, мое внимание обходило их стороной по неизвестным причинам.       Кто-то предлагает им сигарету, заботливо подставляя зажигалку, но они, покачивая головой, объясняют, что просто составляют компанию кому-то из толпы, и все вопросы отпадают.       А я с каким-то неожиданно проснувшимся в голове интересом изучаю два привлекательных лица. Быстро пробегаюсь по ясным серовато-голубым глазам и бледной коже, контрастирующей с темными волосами девушки в бежевом, переходя дальше.       Обладательница серого пальто стоит ко мне боком, мешая подробно разглядеть все ее черты, отпечатав навечно их в памяти. Я замечаю загоревшую круглый год кожу и темно-русые волосы, прямой нос и правильный прикус.       Она поворачивается в мою сторону лишь раз, ловя карими глазами солнечные лучики, отворачиваясь вновь.       Секунды растягиваются подобно пластилину, пока я улавливаю каждую смену эмоции и мимики, вслушиваюсь в ее вопросы и ответы, подчеркивая что-то для себя.       Да, она – та самая подруга, но пока я это еще не понял.       Меня толкают в плечо, давая понять, что выставка произведений искусства закрывается, и пора, заталкивая пробудившиеся мысли в голове подальше, идти черкать на листе бумаги, пытаясь успеть за тараторящим профессором в розовом свитере.       Это начало, друзья мои, а у каждого начала есть свой конец.