У меня была подруга...

      Четырнадцать лет назад. Октябрь. Второй курс. Перед концом всегда существует что-то еще.       У нее никого нет. Я про отношения, разумеется. Это я узнал из наших частых бесед до и после пар, в перерывах, в очереди в буфете, каждый раз, когда мне удается уловить минутку с ней наедине.       С ней интересно. Утром, днем, вечером. Ей можно написать, и она ответит. Пробежится глазами по яркому экрану, читая длиннющий текст моего сообщения. Обдумает каждое слово и начнет набирать ответ, стуча длинными ногтями.       Прошел год с того самого дня, когда я впервые обратил внимание на нее. И она стала моей подругой. Подругой, приезжающей к моему дому, когда я чувствую пустоту в душе. Подругой, вынуждающей меня смотреть ее глупые современные фильмы и смотрящей классику девяностых в ответ. Подругой с заливистым смехом и ямочками у губ. Подругой, в которую я…       - У меня появилась девушка, - резко выпаливаю я, швыряя окурок в поржавевшую от времени и некачественного метала урну.       Она стоит рядом, в своем сером пальто с заколотыми волосами, потирая плечи от морозного холода. Услышав мою фразу, резко поворачивается ко мне, отрываясь от разглядывания гипнотизирующе проносящихся мимо автомобилей.       Ее лицо несколько секунд не меняется, лишь в глазах читается осмысление сказанного, а после она широко, искренне улыбается, приобнимая меня за плечи.       - Это же здорово! – говорит звонко, вглядываясь в мой образ, не останавливаясь на чем-то конкретном.       - Здорово, - чувствуя странный зуд в районе солнечного сплетения, киваю в ответ.       Наше общение не прекращается, пускай табличка «свободен» больше не пылает над моей головой, замененная тусклой надписью «занят». Ее это не смущает. Она никогда не переходит черту дружбы, которую сама же и провела, стоило той злополучной фразе сорваться с моих губ.       Она по-прежнему отвечает на все мои сообщения, даже выслушивает редкие рассказы о той, с кем я делю постель, кого целую и раздеваю. Не знаю, зачем я вообще делюсь с ней всем этим, словно хочу доказать что-то, сам того не понимая.       Она продолжает улыбаться мне, обнимать при встрече, как делала раньше, делиться своими скромными мечтами и переживаниями. Но больше не приезжает, когда мне плохо. Не спрашивает, смотрел ли я новый фильм, потому что знает – смотрел. Но только уже не по ее совету. Не спрашивает, что посмотреть ей в холодный вечер, хотя раньше делала так постоянно.       Но я не замечаю этого, думая, что все правильно. Все, как должно быть. Как написано на ветхом пергаменте судьбы каждого человека. Как предначертано высшими силами. Думаю, что она всегда будет на расстоянии вытянутой руки или отправленного сообщения. Всегда, словно диспетчер скорой помощи, поднимет трубку, и своим «привет» развеет все печали и невзгоды, всегда даст слегка наивный совет, который точно сработает.       Но это не так.              Это середина, друзья мои, значит, скоро будет конец.