Одиночество скрасим мечтами.

Я выткала его сама Из слез, борьбы, и боли. Мучений создала — тома. Пишу их против воли. Я создала его борцом, Но он сильнее воли Заставил чувствовать творцом, Несущим кипы боли. А я в мучениях не сплю, Все мыслю о страданьях, Что непременно причиню Ему в его скитаньях. Он с осуждением глядит Мне в душу со страницы Я здесь описываю тишь Как вьются в небе птицы «Про боль пиши, раз создала Лишь для нее, Писатель!» Кричит. Что это за дела? Ведь вроде я создатель… А он кричит. Клянет меня За то, что я сковала Его из крови и огня И грубого металла. Он слишком крепок, угловат, Чтоб пасть по воле рока, Чтоб измениться наугад, Стать мягче раньше срока. И я упорно гну свое, Меняя постепенно. Творенье странное мое Не изменить мгновенно. Не победить, не поломать, Он не желает счастья Не хочет даже понимать, Зачем эти напасти. Я, как кузнец, тружусь опять И день, и ночь, покуда Мне не удастся поменять Хоть в чем-то это чудо. Сопротивляется, кричит, Меняться он не хочет Я отмахнулась, пусть вопит, Мне и не жалко впрочем Посквернословит, поорет, Меня еще поносит! Я знаю — время чуть пройдет, Прощения попросит. Ведь все же я создатель здесь Пишу о том, как где-то Мой сын из крови и огня На жизнь ищет ответы Ему непросто, знаю я, Но ты меня послушай. Ведь он такой, и не тая, Я открываю душу Он сам родился вот таким А я так просто знала, Что тяжко мне придется с ним, Отлитым из металла И у меня ведь способ есть Как перестроить душу Забудет чадо слово «месть», И станет просто слушать. Внимать движениям души Другого человека. «Забудь про боль, теперь пиши, Как полюбил навеки.»