Лето – это маленькая жизнь

Двое сидят на невысоком холме. Закат. Вдалеке мерцают огни города. А может, и не мерцают. ОНА: Какой грязный сегодня закат. Смазанный и тусклый. ОН: Солнце похоже на багровый клубок ниток, того и гляди, укатится. ОНА: Кислотное небо. Прямо как нефтяные разводы в лужах. ОН: Глубокий цвет. Будто где-то потухла радуга. ОНА: Облака нарисованы тупым карандашом. ОН: Как будто кто-то растёр сухую пастель по шершавому листу. ОНА: Лето ушло вместе с солнцем и больше никогда не вернётся к нам. ОН: Зачем ты так? ОНА: Мне надоело. Который раз мы смотрим на это солнце, облака и холмы и восхищаемся. В них давно закончилось всякое обаяние. ОН: Разве? ОНА: Мы бываем здесь каждый день, и каждый раз солнце садится и облака вылезают на горизонт. Ничего нового. ОН: Есть вещи, которые не истощают своей прекрасности. ОНА: Ты говоришь, как Маленький принц. ОН: А он не прав? (Пауза. Он мнет в руках стебли, переплетает травинки друг с другом.) Знаешь, солнцу миллионы тысяч лет, а оно до сих пор встаёт и заходит каждый день. ОНА: Значит, нет смысла как бешеным мчаться сюда снова и снова, если мы и так знаем, что оно будет здесь. ОН: А вдруг нет? (Пауза.) ОНА: Ты спятил, да? ОН: Вдруг однажды всё станет по-другому. Или солнце не взойдёт, или холмы станут равнинами, или облака спустятся вниз, или всё сразу. (Пауза.) ОНА: Так не бывает. ОН: Может, и не бывает. (Пауза, он поднимает глаза вверх.) Так легче - боишься, что что-то закончится, и всё думаешь об этом, переживаешь. Пусть оно никогда и не заканчивается, но ты как будто заботишься о нём. (Пауза, поднимаются сначала он, потом она.) Хороший закат. Только стемнело быстро. Готовая фотокарточка. ОНА: Там ещё розовеет уголок света... ОН (улыбаясь): Это на завтра. (Уходят.)