Лето – это маленькая жизнь

(Пьют чай на широкой терассе. После полудня. Трещат цикады.) Она: О чем ты думаешь? Он: Я думаю о завтра. Она: Оно будет таким же, как и сегодня. Он (со вздохом): Да, пожалуй. (Пауза.) Все находит удобную повторяемость. Она: Сам выдумал? Он: Вспомнилось. (Пауза.) Она: Иногда хочется говорить только цитатами. Такое ощущение, что собственных мыслей совсем не остаётся, а самое главное уже сказали до тебя всякие великие умы. И повторили сотни раз. Он (улыбаясь): И ты отчаянно пытаешься сочинить новые для мира строки, но все они похожи на... Она: Да, да. Он: Снова всё повторяется. (Пауза.) Она: История циклична сама по себе. И мы - тоже история. Значит, нам тоже разрешено повторяться. Он: Но это удручает. Она: Так мы становимся сильнее. Он: По-твоему, если сейчас я налью себе новую кружку чая, то это придаст мне уверенности в жизни? Она: Может быть. Он: Это глупости. Она: Эти глупости похожи на правду. Повторяешь, повторяешь - и вот! - привет, совершенство. Он: А зачем оно? Ты не думаешь, что, дойдя до него, мы развернёмся назад? Она: Может быть, и развернёмся. Или случится прорыв. Он(улыбаясь): Об этом уже говорил Бах. Она (с досадой): Говорил он, а сказать нечего нам! Он: Он жил много лет назад, и, я уверен, что его не заботили темы наших с тобой разговоров. Ты сказала, что история циклична. Вот он и был первым - нам остаётся только повторять. Она: Ты прав. Это и правда тоскливо. Он: Мы не теряем индивидуальность. Она просто клеится из всех этих цитат, высказываний...и смешивается с чем-то личным. Так что повторения не просто так...повторяются. Она (мечтательно): Если б все всегда оставалось новым... Он (в шутку): Но все новое - это хорошо забы... (Она ударяет его подушкой, оба смеются. ЗТМ.)