Счастье в ста словах

      — Ты хочешь испортить мне вечер? — прищурилась Марин, недоверчивым взглядом окинув находившиеся на столе ингредиенты.       Каждый вечер Марин устраивалась в гостиной на диване, в мягком свете торшера, с книгой — или с одной из кошек — на коленях и привычной тяжестью в руках — фарфоровой чашкой, наполненной крепким кофе без сахара и источающей тепло. Один и тот же вкус, один и тот же ритуал. В нём было нечто большее, чем просто привычка — это был островок спокойствия и стабильности, на который она возвращалась каждый день. Уютный, проверенный временем.       — Я хочу придать ему новый вкус, — с уверенностью отозвался Жордан.       — Кажется, тебя подводит память... Ещё недавно ты вообще на дух не переваривал никакой кофе, а теперь внезапно почувствовал себя бариста? — усмехнулась она, подперев щёку рукой.       — Если ты намекаешь на ролевые игры, я могу быть, кем захочешь. — Жордан бросил на Марин многозначительный взгляд и принялся за дело. А она фыркнула, раздумывая, чем бы в него запустить.       И всё же внимательно следила за каждым его движением. Её Жордан — в рубашке с закатанными рукавами, с чуть взъерошенными волосами и с серьёзным выражением лица, словно он не кофе готовил, а спасал мир.       Когда турка начала шипеть, он убрал её с огня и разлил кофе в две чашки, одну из которых протянул Марин. Она сделала глоток и прикрыла глаза. Вкус был насыщенным: терпкость кофе, согревающая сладость портвейна, щекочущая нёбо апельсиновая цедра и пряность корицы.       — Для человека, который совсем недавно кривился даже от запаха эспрессо, неплохо, — одобрительно хмыкнула Марин.       А Жордан довольно улыбнулся и поцеловал её, пробуя кофе собственного приготовления с её губ.