Я вижу: Властелин страхов

В наше время удивительными кажутся люди, предпочитающие резкому свету неоновых лампочек простой источник света, например, свечку или даже камин. Жаль, что таких людей очень мало. Почти не осталось. Я же люблю смотреть на огонь, представляя, как в нем сгорают все мои страхи и неудачи. Кажется, что огненные языки – лица. И каждое такое «лицо» изображает эмоцию: презрение, ненависть, боль. А еще они могут говорить. Думаю, такие разговоры приятнее, чем бездумные речи политиков, которые так любят печатать различные издания на первых страницах газет. В зале играла музыка. Блюз. Терпеть его не могла. Набор звуков. Наверное, из меня никогда не вышел бы хороший музыкант, раз один из самых популярных и востребованных музыкальных жанров кажется безвкусным и скучным. До блеска начищенный пол, в котором отражались люстры и бриллианты на пальцах и шеях модниц, гордо расхаживающих взад-вперед с бокалами игристого вина. В углу елка. Много мужчин собралось возле нее, дегустируя виски. Смеются. Дин тоже там, под руку с Мери Пейс. Ненавижу подобные приемы. Не потому что считаю себя ущербной в обществе талантливых и интересных людей. В каком месте они интересные? Не стану судить. Не хочу. Просто с большинством из них мне совершенно не о чем говорить. «Почти жена, почти натурщица, почти художница…» Зачем Дин взял меня с собой в этот раз? Он всегда идет на важные встречи со мной, хотя прекрасно знает, что я не чувствую себя комфортно. Парфюмы перебивают один другой. Дышать нечем, в душе воплями рвется нарастающий ужас. Балкон. Крыши домов, магазинов, пубов. Снежинки падают с неба. Они касаются обнаженной кожи плеч. Платье откровенно оголяет всю спину. Но мне не холодно. Совсем. Я ставлю бокал с вином на перила и всматриваюсь в даль, где победно мерцают огоньки. Электричество. Верила в сказку все свое детство, подарков на рождество ждала еще с лета, придумывая пожелания, которые шепну на ухо Санте. Упряжка с оленями. Огоньки. Елка. - Не стой на ветру. На плечи накинули черный пиджак, и руки обвили мою талию. По шее прошлась волна мурашек, от теплого дыхания и легкого касания теплых губ. Дин. - Снег идет, Дин. Посмотри, как красиво! Он поднял взгляд на город, утопающий в ночных сумерках. Свет от разноцветных огней заиграл в белесых ресницах, лучистые глаза отражали рождественский пейзаж нашей изумрудной страны, запрятанный сейчас под мохнатым покрывалом снега. - Как в зазеркалье! Почему он сказал так? Не поняла. Зазеркалье очень таинственно, опасно засмотреться его красотами - окажешься внутри. И тогда на тебя обрушится осознание бесконечности, отражаемое сотнями осколков. И ты будешь судорожно хватать ртом воздух, пальцами цепляться за прозрачные нити, повисшие где-то над головой. И перед тобой зеркало. За ним – мир. Но такой мир не знаком тебе, такой мир лишь казался родным и близким. Он холоден, пусть и красив. Возможно, в том мире есть сказка. Но в нем есть и великое зло. Например, человек, создавший атомную бомбу или электричество. Человек, убивающий ради денег. Человек, руки которого по локоть в крови. А он продолжает, как ни в чем не бывало, ходить по тротуару, заглядывать в витрины магазинов, воспитывать детей, водить машину. Сирена. Визг тормозов… - Я тебя люблю, Дин. С рождеством! Улыбнулся. Я вижу, как играют ямочки на его щеках. - С рождеством! Пошли в зал, мне нужно познакомить тебя с одним человеком. Его картины признаны лучшими в этом году и были проданы на аукционе за… Дин еще что-то говорил. Я видела, как шевелились его губы, как он жестикулировал руками со смешными короткими пальцами. Сейчас он похож на мальчишку. Такого беззаботного, счастливого мальчишку. Так и вижу его, капающегося в снегу, а рядом брат. Они очень похожи. Но такие разные. Ждут рождества и подарков под елкой. О, Санта, подари ему набор красок! Он станет отличным художником, а потом фотографом. И его работы будут продаваться на аукционах, висеть на выставках в Национальной Галерее. В голове звенит. Вино. Бубенцы. Прямо как на повозке Санты. Подняла голову в надежде увидеть на небосводе оленей и радостного героя праздника. - Я верю в Санту, Дин… Снова улыбается, прижимая меня к себе, чтобы увести в светлый зал, где люстры отражает пол, и смешены парфюмы. Нужно жить дальше в этом мире, не в зазеркалье, а здесь. Где рядом с каждым из нас ходит личный Властелин. Пусть говорят, что у Смерти женское лицо, у Страха лица людей, которые ему принадлежат. И прежде чем перед глазами появились столы и саксофонист у микрофона, я взглянула на небо. Звезды сияют ярко. Снег. Огни города, сегодня же рождественская ночь. Бубенцы по-прежнему звучат. В небе я вижу что-то. И это не лицо Властелина. Я вижу оленью упряжку. А еще чувствую, что живу в настоящей сказке, и что рядом идет самый лучший мужчина на свете!