Она

Она смотрела на него взглядом, таким же холодным, как эта осень. И в глубине её каре-зелёной радужки тоже опадали с деревьев листья. Ничто в нём уже не трогало её так, как раньше. Ни нефритовые глаза, ни милая такая детская улыбка, ни цепь браслета, подаренного ей же, на его правой руке. Она стояла со спокойным, даже равнодушным, выражением лица, затягиваясь очередной сигаретой. Холодный взгляд искал что-то в его облике, хоть что-то, что подсказало бы, зачем вообще она начала всё это, но так ничего и не нашёл. Тут же мысль о том, что она в очередной раз лишь использовала его, начала расползаться в душе липкой лужей. Да, ей нужен был покой на какое-то время. Причём неодинокий покой. А тут как всегда он, такой добрый мягкий и … удобный. Прямо тихая гавань мечты! «Много кому ещё в этом мире нужен покой, но они же не влюбляют других людей в себя ради этого», - много раз одёргивала себя она. Но вот он стоит напротив, увлечённо что-то рассказывает и улыбается, будто щенок, ждущий одобрения от своей хозяйки. А она.… А что она? А она ничего, абсолютно ничего. Она бы с удовольствие сдала его в приют, чтобы больше не мучиться этим покоем, настолько он ей осточертел, да только боится жалобного взгляда, боится сломать его так же, как много раз до этого ломали её. Вот только, может, сломать один раз, быстро содрать этот пластырь лучше, чем ещё долго заставлять его страдать. Ведь знает же, что будет изводить его перепадами настроения, срываться по любому поводу и, в конце концов, возненавидит его за то, что он не тот, кто ей нужен и никак не может стать таким. А может она уже его ненавидит? Хотя бы потому, что в редкие моменты она раскрывалась перед ним, становилась настоящей. Никто и никогда не удосуживался этой «чести», но ей очень хотелось быть кем-то понятой. Хоть бы и им. Но он её так и не понял. Если бы понял, сразу бы сбежал, дрожа от страха, как осенний лист на ветру, так же быстро, как ветер, уносящий этот осенний лист. Ведь то, что ему не удалось постигнуть отвратительно. С этим не живут душа в душу, с этим не смотрят фильмы в обнимку по вечерам, с этим не дурачаться, это не благодарят за присутствие в жизни каждый день, это не любят за мелочи, с этим не ходят выбирать мебель, это не встречают после работы жаркие объятия, этому не делают шуточные предложения с кольцом от пластиковой бутылки, заменяя его потом на настоящее. Это наблюдают издалека, восхищаясь. Этим хвастаются, как новой красивой игрушкой. С этим развлекаются, пока оно не приносит проблем. Это пытаются приручить, хоть ни у кого и не выходит. Это боятся, ведь оно не изведано, непредсказуемо, и никогда не понятно, что у него в голове. От этого уходят, когда оно так и не становится солнцем: большим, тёплым и заботливым. А оно больше не может им стать. Однажды оно им было, но его задул ветер суровой реальности. Остался только холодный безжизненный камень, да по-своему прекрасный, но всё ещё никому не нужный. И вот он всё так же стоит, болтает о своём и улыбается, а она докуривает прежнюю сигарету и тянется за следующей. И как же, чёрт возьми, хочется уже кинуть в него этим самым камнем и просто уйти …