Она

Что-то совершенно невероятное и в то же время непонятное творилось в её жизни. Хотелось одновременно скакать по квартире от восторга и реветь под самые грустные на свете замедленные ремиксы. Ей стыдно и она мучится чувством вины, но в то же время её опьяняет волшебное ощущение свободы. Она добилась своего, он окончательно ушёл из её жизни. Так почему именно сейчас так хочется вернуть его обратно? Она сама его выгнала и мягко прикрыла за ним дверь. Так почему же, наблюдая с балкона, как он уходит и даже не оглядывается, небольшая трещинка сама появляется в груди и холодный осенний ветер пролетает прямо через неё, унося с собой дыхание. Ещё неделю назад её мутило, стоило ей допустить хоть мысль об их близости (какой бы они ни была). А уже сегодня она снова вспоминает уютные объятия в тени деревьев, горячий кофе посреди необыкновенно холодного июля, тайные касания в компании друзей, вальс, который так упорно репетировали среди елей, но так и не станцевали на празднике, кропотливо созданный среди хаоса и летающих ручек список фильмов, который без него она никогда даже не откроет, что уж говорить о том чтобы посмотреть парочку фильмов оттуда. Она никогда не побывает в местах, поход в которые они вместе планировали, потому что без него она будет чувствовать себя там лишней. Она никогда не исполнит те мечты, потому что они принадлежат не только ей, и исполнять их в одиночку кажется ей нечестным. Она больше не может контролировать перемены настроения и навязчивые мысли. Даже картинки перед сном не поддаются ей и воспроизводят их прошлое, что бы на его месте она ни представляла. Но нельзя снова влюблять его в себя. Иначе что она потом будет из себя представлять? Она и так чувствует себя такой сукой, что аж самой страшно. Но как быть, если эгоистичное желание, чтобы он снова стоял около двери, слишком сильно? Если она хочет настолько сильно привязать его к себе, чтоб эту связь можно было бы почувствовать физически? Хочет, но не может. Не может заставить себя снова испортить ему жизнь. Больше ни одна прихоть её кокетливого эго, не заставит её снова наблюдать эти глаза смотрящие в никуда, эти разбивающиеся о наступающие слёзы надежды. Она станет мудрее, хотя больше уже как будто некуда. Она преисполнится сознания и возненавидит его, а потом начнёт вести себя в тысячу раз отвратительнее, чтобы он при виде неё тоже испытывал лишь отвращение. Это лучше чем каждый раз встречаясь дружной компанией раз за разом чувствовать холод и отчужденность друг друга, втайне мечтая снова разделить на двоих один плед. Она не может и дальше позволять ему продолжать любить её, с каждым годом страдая всё сильнее. Для этого она слишком сильно дорожит им. Она не успела сообразить и влюбилась в него. Жаль что только тогда, когда он уже скрылся за поворотом и с холодного одинокого балкона перестал быть виден его силуэт.